Mi madre me enseñó a leer y escribir a los 3 años y me prometí hacer lo mismo con Bárbara, mi hija mayor. Y cumplí mi autopromesa. Siendo su madre australiana, el inglés rodeo a la niña desde sus primeras nanas. A los cuatro años, con ventaja sobre sus compañeros, entró en el Liceo Francés donde recibió unas inmersión de francés sin olvidar ni el inglés ni el castellano de sus amigos. El hábito de lectura de sus padres la empujó a constituir su propia bliblioteca, impresionada por la de sus padres.

Tras la muerte de su madre, cuando ella tenía 9 años, adquirió una hermanastra, Anne-Isabelle (8 años), y un hermanastro, Ricardito (4 años). Ambos franco-españoles y escolarizados en el liceo francés como Bárbara.

Un día, Enrique Nicanor, director de la Segunda cadena de TVE, me pidió una idea de programa instructivo para la juventud española. Yo tenía entonces el programa “Los Aventureros” en Radio Nacional (rne1) y sugerí llevar a dos chicas y un chico a través de 10 países, 20.00 km y 90 días. Que los jóvenes españoles descubran un continente que tienen a 14 km de Algeciras me parece vital para el futuro de España.. La idea fue aceptada, entre otras razones porque me comprometí a realizar la expedición con un presupuesto de solo 7 millones de pesetas. Salí de Prado del Rey con 21 millones en publicidad asegurada.

Durante el viaje, las niñas aprendieron lo que es salvar obstáculos geográficos, como el desierto del Sahara, burocráticos como quedar bloqueados en “tierra de nadie”, un veertedero de basuras entre Marruecos y Argélia por los permisos de rodaje prometidos por la embajada y que tuve que ir a buscar a Argel al no encontrarlos esperándonos en Oujda. Un aprendizaje de cómo vencer obstáculos en la vida real. Por el Sahara, sentadas detrás de mi en el Land Rover, iban matando el tiempo, haciéndose un pequeño léxico de árabe con vistas al final de viaje en Egipto.

La serie de 14 capítulos de “Robinson en África” fueron un baño integral en un continente orígen de la Humanidad y con 1.000 millones de habitantes. De regreso a España con 22 días de retraso, por culpa de los visados cuya vigencia expiraba antes de llegar al país correspondiente, las niñas fueron perdonadas por la dirección del Liceo con la condición de que diesen charlas a sus compañeros sobre el fantástico viaje. No solo fue un éxito la experiencia sino que Bárbara escribió un libro,  “Africa a los 15 años”(Editorial Edelvives) y unos años más tarde quiso estudiar un cuarto idioma y eligió el árabe clásico mientras   Anne Isabelle, optó por el alemán. Han transcurrido 28 años y las dos mujeres son emprendedoras y de fuerte personalidad.

En 2011, María Nogal, de 12 años, vino a mi casa en compañía de su madre. Seguía un tratamiento por quemaduras en La Paz y acudía desde San Rafael (Segovia) para sesiones de injertos. Se entusiasmó con mi biblioteca y decidó que sería periodista y escritora. En otra ocasión me preguntó si estaría dispuesto a contar a toda su clase lo que la contaba a ella sobre mis viajes por África. Acepté con la condición de que fuese en primavera ya que rehuyo el frio por cuestiones de salud.

El 27 de mayo de 2011, María Jesús, la profesora del C.E.I.P. San Rafael nos recibió a Elvira Álvaro, madre de María, y a mi para que diese una charla ante un enorme mapa de África. Entre los 27 alumnos de 6º de Primaria, estaba Lydia,  una negrita de Togo,  todo sonrisas de dientes blancos porque, en cierto modo, iba a hablar de “su continente”. De resulta de las quemaduras cuando tenía 4 años, María tartamudeaba un poquito y una logopeda intentaba corregir el defecto. Los compañeros de clase se metían con ella y con Lydia por el color de su piel.

La charla transcurrió con los alumnos prendidos por el relato de un continente que enamora facilmente a cualquiera que se interese un poco por él. A mediado de la charla acudieron alumnos de otro curso que querían escucharme. Pensé en lo poco que me costaba perder unas horas con hombres y mujeres de mañana que no olvidarían que África es más que unas páginas del libro de texto. Me alegraba dejar esa semilla en cada uno de los presentes. Al final, Lydia vino a darme un beso y agradecerme en francés por haber hablado muy bien de los niños africanos y de sus capacidades imaginativas. Cuando todo se terminó, los 27 asolescentes quisieron hacerse una foto conmigo y rodearon mi silla de ruedas como un alegre maremoto.

Quise escribir este post defendiendo el apoyo que se puede prestar a nuestros niños para que la educación sea para ellos fructífera, enriquecedora. La foto que los niños reclamaron espontáneamente al final de la charla, me fue negada porque 4 de los padres de esos colegiales prohibían que se les fotografiase. Parten del principio de que todos somos potenciales pedófilos, asesinos de niños o secuestradores. Me negué a pixelar el rostro de los 4 niños. Yo no ha censurado nunca mis fotos a lo largo de 63 años de profesión. Rechacé publicar la imágen  de nuestro grupo e incluso escribir este post, tal era mi indignación.

La importancia que concedo a las aportaciones personales de quienes colaboren desinteresádamente a mejorar los resultados de nuestros estudiantes, me ha hecho replantear el asunto. Existe un periodismo basado en atemorizar una sociedad durante meses y meses no solo sobre el asesinato sino sobre el hecho de que el cuerpo dela víctima no haya aparecido. Los temas escabrosos sobre niños llenan horas y horas de  televisión y arrastran los mismos temas durante meses, saciando una curiosidad morbosa a base de dinero y compra de testimonios.

Hoy hago este post y solo María Nogal sale fotografiada. Con 13 años cumplidos, ya está en el Instituto y sigue sus estudios con los vaivenes propios de una joven adolescente. Desde aquí, y por enésima vez, pido que no se mutilen los rostros de los niños (los únicos que salen a cara descubierta son los de Somalia o Haiti). Pido a todos mis colegas que modifiquen la legislación vigente, la más restrictiva de Occidente. El orígen de esta protección exagerada fue el asesinato del hijo de Charles Lindberg, el primer piloto que cruzó el Atlántico en avión. Que Ana García Obregón impida a los paparazzi fotografiar a su hijo y luego aparezca este en el “HOLA”, sin pixelar, explica que la famosa solo pretendía defender la parte económica de sus “temores”. En el caso del C.E.I.P. San Rafael, 4 padres de niños han impedido la foto de los otros 23 niños y niñas que, voluntariamente, pidieron tener esa foto. Agradezco a María Jesus las facilidades que me dió para la charla y la ruego que, en la próxima foto de grupo, elimine de entrada  los 4 colegiales vetados por sus padres, para no perjudicar a los compañeros y a los periodistas, como sucedió con Pedro L.Merino, reportero del “El Adelantado de Segovia”. No quiero que dentro de medio siglo, cuando los historiadores acudan a las hemerotecas, vean el mundo de hoy como una España de niños sin rostro, de zombis.

Muchos años más tarde, siendo Fraga Senador, recibí una llamada de Elena,  su secretaria:” don Manuel quiere verle para tratar de la Transición cubana”. Dije que podría acudir al Senado al día siguiente si fuera necesario. “No, don Manuel quiere leer antes su libro “Fidel Castro” y sus memorias, “Hasta aquí hemos llegado”. Cuando me extrañé que leyese los dos libros en una semana, Elena me informó que Fraga había seguido cursos de lectura rápida.

Llegué minutos antes de la cita. Siempre he sido un reloj suizo en mis citas y aún procuro serlo a mi edad. Don Manuel apreció mi puntualidad. Enseguida entró en materia: “Antes de hablar de Fidel Castro quiero comentar un par de cosas de sus memorias… ¡Hay que ver lo que ha bebido y follado en su vida!” Me pilló a contrapié. “Supongo que usted, como yo,  habrá aprovechado lo que pudo,. como todos”. Soltó un bufido incomprensible y pasó a otro tema. “He visto que es usted de la familia propietaria de Plata Meneses. La nuestra era muy pobre y con 12 hijos. Mis padres decidieron emigrar a Cuba y con el primer dinero que ganaron, compraron una cubertería de plata inglesa y dejamos la de Plata Meneses para diario”. Me reí por dentro de la infantil coz que me acababa de largar. Me encantan los personajes que no tienen encefalograma plano. Era el mismo “Manolo tijeras” que un día le espetó al alemán Walter Haubrich, decano de los corresponsales extranjeros en España, decano
de la prensa extranjera en España: “Usted aprenda primero español y después haga preguntas”.

Hablamos de sus frecuentes estancias en Cuba donde Fidel siempre le había alojado en el Pabellón de huespedes ilustres. “En cierta ocasión me encontré con Eduardo Barreiros, (el hombre de los Dodge-Barreiros,)  camino de un hotel español para ducharme. Expliqué al famoso mecánico que no funcionaba la ducha ni el baño en la residencia. Le dije que me había quejado varias veces a Fidel pero nadie acababa de resolver el problema. Eduardo me recomendó llamar a Raúl. Cuando lo hice, apareció en la casa un pelotón de especialistas del  ejército que rehizo el cuarto de baño en  una mañana.

Cuando salí del segundo encuentro que tuve en el Senado, me llevé la promesa de que me escribía un texto de prólogo para un libro que tengo preparado con el fín de sacarlo en la semana que muera Fidel. El epílogo se lo pedí a Santiago Carrillo y ambos textos están en manos de Eduardo Riestra, mi editor. Fraga no me respondía cuando le hacía ver la disparidad de criterios entre él, Fraga Iribarne, José María Aznar y el PP pidiendo sanciones a Bruselas contra el régimen de los hermanos Castro. Nunca me aclaró el tema y solo me queda deducir que “Gallego no muerde gallego”.

A modo de post-data: … “La Patada de Fraga” (título sugerido por la madre de Francisco Cilla) o cómo escribí el post que encabeza este tema. Todo sucedió entre la una y las dos de la madrugada del  lunes 16 de Enero, recién conocida la notocia del fallecimiento a travé de Rosa Jiménez Cano. Como acostumbro a trabajar, busqué el título y encabecé el post precedente, Ha muerto Fraga: “Gallego no muerde gallego” Y cerré el ordenador con intención de escribir el texto a primera hora, sobre las 8 y 30 horas. Fui apagando luces y avanzando en la oscuridad, tropecé con algo y salí volando con vaso, agua, iPad, mascarilla de oxígeno y papeles para leer nada más despertar.

El  móvil cayó a diez metros de mi y otro tanto el inalámbrico. La medalla de teleasistencia no la llevaba puesta por lo que solo me quedaba una solución después de infructuosos intentos de ponerme de pie: Rampar a lo comando hasta el sillón donde había trabajado todo el día. Lo conseguí. Decidí  descansar en el sillón y aguardar la mañana. Me quedé dormido sobre el teclado hasta las 4.30. Aquel rato me sentó muy bien aunque con fuertes dolores si movía mi pierna izquierda, donde estuve operado de femur el dia del atentado de Al Qaeda en Londres, en 2005. Y empecé a escribir la historia de mi relación con Fraga que encabeza este post.

En los siete meses que van de Abril a Octubre 1968, vivo tres acontecimientos importantes en mi vida. Ese 10 de Mayo francés donde los estudiantes sueltan unas consignas que se clavan como flechas en la conciencia ciudadana del mundo entero: “Prohibido prohibir“, “Sed razonables, pedid lo imposible“, “la inteligencia al poder” y “bajo los adoquines está la playa“. La prensa franquista se mofó de unos “hijos de papá”  (la Sorbona es una universidad fundada en 1257, de la máxima relevancia internacional. De ahí salen muchas de las élites de la Cultura francesa) que se manifestaban junto al proletariado al que se otorgaba la costumbre de las reivindicaciones callejeras. “¿Cómo se puede gobernar sin prohibir?” decían algunos con mal disimulada sonrisita.

En julio del 68 nacía mi hija Bárbara Meneses Montgomery y en octubre yo sacaba el número “0″ de mi revista COSMÓPOLIS  que llegó a la calle con fecha 1 de noviembre. Este mensual tuvo tres épocas desde finales del siglo XIX con Rubén Darío, poeta nicarag:uense, que fue uno de sus fundadores como revista literaria con formato de libro. La segunda época, fue una resurrección con gran formato y de vida social que mi padre sacó para competir con el Blanco y Negro de Juan Ignacio Luca de Tena. Yo nací prácticamente en la redacción el 21 de Octubre de 1929, en plena semana del crack de Wall Street,  Por falta de publicidad cerró en 1933.

Cuarenta años después del COSMÓPOLIS de mi padre resucité yo la revista, casi sin dinero. pero como madrileño siempre me ha gustado bailar el chotis sobre un ladrillo. En aquella ocasión, mi revista mensual era de pensamiento procurando ser lo más anti-régimen posible. Yo escribí con mi nombre y, por no poder pagar a redactores, firmé buen número de textos bajo mi nombre y los de Ricardo Carvajal y Jeff Crain aunque los tres editoriales por número los escribía yo.

En el ido 2011, ha habido una Primavera Árabe que ha derribado los regímenes totalitarios de Túnez, Libia, Egipto y Yemen y se tambalea el de Siria. Poco después apareció el 15M de la Puerta del Sol que ha recorrido el mundo como #spanishrevolution.  En el Mayo de 1968, precursor de los movimientos actuales, no se disponían de las herramientas de la red Internet. En 1968 viajaba, por primera vez, un paquete de información desde un ordenador a otro pero ya se vislumbraba la “web” la red que iba a conectar directamente a todos los seres humanos. Para mí empezaba una nueva Era. Lo mejor de estas tecnologías, que ya han cumplido medio siglo, es la transformación de las estructuras físicas y mentales de nuestro mundo.

Antes de seguir, lean aquel Editorial premonitorio:

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En los 10.000 últimos años, los seres humanos descubrieron la agricultura y la ganadería en Mesopotamia. Fue tal el éxito del crecimiento de la riqueza que hemos llegado a jugar las proximas cosechas en la Bolsa de Materias Primas y Alimentos de Chicago. Quemamos cientos de toneladas de trigo, café, maíz para que no bajen los precios de esos productos.

El Primer mundo ha protegido sus fronteras mediante aranceles y prefiere destruir antes que compartir. En la Era que comienza con el Mayo 68 francés, gracias a Internet y las redes sociales, los intermediarios se vuelven obsoletos, sobran. Cualquiera puede comprar o vender directamente entre productores y consumidores si ambos disponen de un teléfono Inteligente. Solo falta por derribar esos aranceles que nos han convertido en un Primer Mundo de obesos gastando más en adelgazantes y en nuestras mascotas  que en ayudar al Tercer Mundo, donde mueren los niños antes de alcanzar los 5 años. De la Era de la escasez o φ2, hemos pasado a φ3, la Era de la Justicia. Pero la mayoría de la gente, todavía no se ha enterado y sigue pensando como sus abuelos.

A veces somos desordenados, remolones en el trabajo, charlatanes, afables o protestones. Podemos dar de sí el máximo posible y un poco más. La resistencia española ha permitido grandes triunfos de nuestra voluntad. Si planificamos, podemos hacerlo mejor que los mejores extranjeros y eso en campos muy diversos. No solo el deporte español, liderado en sus inicios por gente sencilla como Manuel Santana, Manuel Orantes o Severiano Ballesteros o Bahamontes, sino las programaciones que atraen a jugadores extranjeros a aprender a jugar al futbol, al tenis, al golf, water polo. basket en nuestros centros de formación. Es tal el éxito iniciado tras la Olimpiada de Barcelona de 1992 que ha revolucionado el deporte español que hasta los franceses quieren echarnos encima el estigma del dopage como si fuese una practica habitual.

Pero no solo en deporte España ha desdtacado a nivel universal. Lo ha hecho en pintura, en el Bel Canto, en cine, teatro, literatura, danza. Frente a todo ello hemos tenido las mayores diferencias sociales, somos el país del pelotazo, de la juerga sistemática y ritualizada, del atajo, de la astilla,  de la incredulidad ante nuestras instituciones. Todo el mundo es desconfiado y justifica su incivilidad afirmando que roban todos y eso le justifica para hacer lo mismo. Cada vez que despertamos, es dificil que no se entere el mundo. Producimos una guerra civil legendaria a los ojos de varias generaciones. Recibimos ayuda de las Brigadas Internacionales pero Paris se liberó de los alemanes con los españoles de la División Leclerc. Hemos luchaado por la libertad y contra la libertad.

Hemos creado una Sanidad Pública que es envidia de muchos países. Somos campeones mundiales de transplante de órganos y todo eso dentro de la total gratuidad. En España no todo es de pago ni lo manejaría mejor la empresa privada. Más que crear escuelas de excelencia debemos dotar a la enseñanza pública y a su abnegado profesorado todo el apoyo del mundo. Los que tienen medios pueden tener sus escuelas privadas pero su mejor formación deben de obtenerla codo a codo con los ciudadanos de la pública.

Algunas veces los jóvenes españoles se han lanzado al consumismo desaforado, al botellón y a la vida fácil en casa de los padres. Un cortdón umbilical, que muchas generaciones anteriores cortamos incluso antes de la mayoría de edad, impide a padres aún jóvenes, vivir su vida. De repente un gran sector de esa juventud “pasota”, ocupó la Puerta del Sol el 15 de Mayo de 2011 y nació la #spanish revolution que dió la vuelta al mundo como la llamarada de Mohamed Bouazizi cuando se quemó a lo bonzo y sublevó a todo el mundo árabo-musulmán. Fue en Madrid donde nació “la Movida” y es en el corazón de esta ciudad, en el kilómetro zero, donde nace la #spanishrevolution que ha alcanzado Wall Street y Moscú. Un día, en este mismo Madrid, inició su declive Napoleón Bonaparte. El botellón ha encontrado competidores que se preocupan por la situación en que se encuentra un mundo en crisis provocada por los que manejan los mercados.

Con la victoria de Rajoy el 20 N, entramos en un duro período de apretarse el cinturón al máximo. Debemos defender la Sanidad y la educación públicas, sin olvidar la ayuda a la dependencia. Nos guste o no nos guste, hay que apoyar al Partido Popular. Ahora bien, a este gobierno conservador y neoliberal, hay que exigirle que deje que la inventiva de los españoles, que tantos premios internacionales gana por medio de sus inventores, se desarrolle sin trabas y con el máximo apoyo. Montar una empresa debe requerir el mínimo de papeleo. todo por Internet y en 24 horas que deberían ser suficientes. Pero voy más lejos, ideas como utopia.tv y radio, donde el trabajo es voluntario y sirve de laboratorio ejemplar para otras formas de crear mini-empresas futuras, pido la exención de cualquier papeleo. Hay que fijar normas para saber desde qué momento se considera que el trabajo no retribuido de los embriones de empresas, deben entrar dentro del sistema de mínima burocracia y papeleo. Antes hay que dejarnos trabajar.

Un día se despertaron algunos y poco a poco se fueron añadiendo otros. Es como si fuera uno a Urgencias por un catarro y le descubriesen una infección generalizada. La crisis llegó como el principio de un constipado, con algunos estornudos para atacar pronto a los bronquios. La sociedad vio inicialmente la cosa como un problema de banqueros, de brokers y traders. Los gobiernos nos aseguraban que aquello no iba con las cuentas corrientes o las cartillas de ahorros de la gente. Estabamos en septiembre 2008 cuando apareció ella, la crisis que solo recordában los mayores como yo que, además, naci el lunes 21 de Octubre, cuando Wall Street se hundió, por primera vez, en la Semana Negra y que vió los primeros suicidios de la economía en Manhattan.

No me considero un oráculo de Delfos, ni Casandra, ni mucho menos un gurú pero en el primer número de la revista Cosmópolis (noviembre 1968), escribí un editorial en el que consideré que el Mayo francés de aquel mismo año, había iniciado una nueva Era. Aquella petición de los jóvenes sorbonianos fue ridiculizada por la prensa franquista por temor a que los disturbios del Barrio Latino alcanzasen a la Complutense. Yo no me reí de los jóvenes que reclamaban el poder para la imaginación y que recomendaban “ser razonables y pedid lo imposible”. No hace falta decir cómo temblaba la nomenclatura franquista escuchando lo de “Prohibido prohibir”.

Aquel editorial iniciaba la andadura de una revista de pensamiento que resucité por tercera vez  después de que pasase por las manos de Rubén Darío y de mi padre, Enrique Meneses Puertas. En mi redacción dió sus primeros pasos mi hija Bárbara Meneses Montgomery. El 21 de este mes de octubre 2011 cumplo 82 años y 43 tienen  estos  fragmentos de mi editorial,  titulado entonces:

A modo de presentación … hacia φ3

“Hemos salido de la etapa de la escasez, de φ1, como la llama Louis Armand, para adentrarnos en la de la abundancia o  φ2 y es probable que nos hallemos en el umbral de  φ3, la era de la justicia. Si en φ1 la sociedad ha contemplado establemente, desde la ventana de su morada, el paso del tren del progreso, ahora, en φ2 todo se ha relativizado y sociedad y progreso se observan desde sus respectivos movimientos. Ya no disponemos de un observatorio asentado sobre estructura fijas, sino móviles. Hemos de acostumbrarnos a razonar sin disponer de puntos de referencia estables y aceptar, antes de pensar, que lo que es cierto hoy puede no serlo mañana como lo que parecía inmutable ayer ha dejado de serlo hoy.

La Humanidad ha vivido dos mil años con la geometría euclidiana, que solo admite el paso de una paralela a una recta por un punto exterior a esta. Dos mil años metidos en un universo tridimensional que creíamos único  y, de repente, en el espacio de cuarenta años, en el siglo XIX, surgen Nicolai Lobachevsky, que asegura que por ese punto pueden pasar más de una paralela y Bernhard Riemann, que sostiene que no puede pasar ninguna. Tres planteamientos distintos que dan origen a tres geometrías diferentes y, lo más asombroso, tan verdaderas unas como otras. Si estas mutaciones son posibles en el campo de las matemáticas, con esa reputación que tienen de precisas, ¿cómo extrañarse de los cambios que sufren la política, la economía o la sociología?

Si estamos dispuestos a no dejarnos sorprender por las corrientes que recorren nuestro sistema pensante, si tenemos la seguridad  de que un mañana mejor despunta tras todo aparente caos, no hay por qué temer un futuro que no es ciertamente tan oscuro como lo fue muchas veces en el curso de la Historia. La postura más cuerda es analizar lúcidamente los síntomas de cambio que nos rodean. Comprender que cuando un estudiante rebelde escribe en los muros de la Sorbona: “Tengo algo que decir, pero no sé el qué” y otro reclama “sed realistas: pedid lo imposible”, no es motivo para regocijo porque se ha encontrado la prueba de que “los estudiantes son unos anarquistas”, sino para meditar sobre los verdaderos gritos de quienes quizá se encuentren más a caballo que los demás sobre un orden que se tambalea y otro que todavía desconocemos, pero que se avecina.

Cuando contemplamos alrededor nuestro un mundo en el que las juventudes de países de signos políticos muy variados, con niveles de vida muy diferentes, se atacan a sus instituciones y al orden establecido, debemos pensar que algo une a todos estos millones de adolescentes, algo más poderoso que el anarquismo, el comunismo, el fascismo o cualquier otro “ismo” creado por las generaciones anteriores. Hay algo que nadie acaba de comprender, pero que es tan real como el conflicto de Vietnam o la ocupación de Checoslovaquia, algo que reclama a la Autoridad en Moscú, Los Angeles, Londres, Madrid, Milán, Tokio, Berlín, Praga o Montevideo, aquí aulas, allá independencia, más lejos libertad, en unas Universidades participación, en otras paz, en todas cambio. Pero hay reclamaciones comunes a toda la Humanidad y que nadie ha sabido, hasta ahora, articular, expresar.”

Hasta que llegó la ley Fraga, la gente que ejercía la censura no era la más brillante de nuestra intelectualidad aunque, en un arranque de adhesión al régimen franquista, Camilo José Cela se postulase a la dictadura como censor. Me ocurría a veces que rechazaban una foto en color por la mañana y yo volvía a presentar la misma, al turno de noche … pero en blanco y negro. ¡Y pasaba!

La ley Fraga aparentaba una apertura. Se eliminaba la censura previa y se sustituía por la responsabilidad de los directores. Gracias a ello no tuve que llevar a la censura un artículo del profesor Enrique Tierno-Galván, expulsado de su cátedra universitaria por subversivo y al que localicé en un edificio de la calle Marqués de Cubas. En aquella la dirección, impartía sus clases “el viejo profesor”, desde el piso más alto, por el hueco del ascensor a todos sus alumnos sentados, y tomando notas, en todos los escalones de los pisos inferiores. Acordé su colaboración cuando concluyó. Él era escéptico sobre la posibilidad de publicarlo. Estaba en lo cierto: la tirada ya impesa fue retirada y se me multó como director con 5o.000 pesetas que se sumaban a los gastos correspondientes a la mutilación de la revista. La derecha siempre basa su fuerza en el control del discurso adverso. Quien quiera comprobarlo, que visite Telemadrid,  Canal Nou o Intereconomía.

Hay una serie de tópicos que seguirán despues del 20-N. Por ejemplo se confundirá “omitir” con “mentir” (Zapatero “mintió” al no decir que estábamos en una “crisis” económica). Lo hemos escuchado hasta la saciedad en la legislatura 2008-2011). Para el PP, si hubiese pronunciado la palabra “crisis”…¡ la hubiésemos evitado ! ¡ Viva la taumaturgia ! En ningún momento el Partido Popular ha dejado de  añadir 800.000  parados a las cifras del Instituto de Estadística (INE). El caso es exagerar la cifra para impresionar más. Siempre, tanto PSOE como el PP, se olvidan de mencionar el 25% de economía sumergida, muchos de cuyos trabajadores están cobrando también el paro. Ese 25% representó 479.452 millones de dólares (342.465,7 euros, al cambio de $l,40 por euro) que deberían haberse sumado al PIB de 2008 que fue oficialmente de $ 1.438.356 millones (€ 1.027.397,14)

Los españoles se informan poco o nada de lo que sucede en el extranjero. Un 15% de ellos nunca ha salido de su comunidad autónoma y casi la mitad, un 48%, nunca ha viajado fuera de España. Si se preocupasen más de lo que sucede en el mundo, podrían redimensionar nuestros problemas. Descubrirían el programa del Partido Popular observando a sus correligionarios,  David Camerón, Nicolas Sarkozy y Ángela Merkel. Solo meniona Alemania para decir que tiene la mitad de paro que nosotros pero obviando que allí nunca hubo una burbuja del sector inmobiliario. En España , se suprimió la movilidad por parte de todos los partidos y así, a finales de 2006, el 85% de los hogares era propietario de su vivienda. Solo el 15% de las familias vivían de alquiler cuyos precios era caros por su escasez. Según el Banco de España, en 2006 había 24.677.227 viviendas y nuestro país tenía un censo de 16, 03 millones de hogares !

Si los funcionarios españoles se abstuvieron,  en gran medida, de ir a votar el 22 M para castigar la política “errática” de José Luis Rodriguez Zapatero que les había rebajado sus ingresos un 5% de media, deberían  haber sabido  que unos 400.000 funcionarios británicos fueron echados a la calle sin contemplaciones por el partido homólogo del PP y que Rajoy considero ante nuestra televisión pública que era una medida razonable, que los estudiantes se manifiestan violentamente en las calles de Londres por la supresión de más de la mitad de las becas o que se ha perdido el respeto a Scotland Yard después de ver que ayudaban al buque insignifa de Murdoch, el Sunday Times a espiar a personas destacadas de la actualidad. David Camerón no es el hombre más popular del Reino Unido.

Nicolás Sarkozy y su partido tienen un 37% de apoyo de la ciudadanía mientras Hollande y Aubry disfrutan de un 58%. Es decir, en España pasaremos, si nadie lo remedia,  de un gobierno de izquierdas a uno de derechas que se distingue por su defensa de las privatizaciones, sus propuestas de bajada de impuestos y  sus implicaciones con la corrupción del caso Gürtel. Nicolás Sarkozy, líder de la derecha francesa,  recibió dinero de Gadafi para financiar su campaña electoral frente a Ségolene Royal. De Berlusconi no basta un post para describir los negocios millonarios y la fortuna que hizo desde los tiempos en que cantaba a bordo de cruceros de lujo. La Merkel no solo pierde una tras otra elecciones autonómicas sino que el partido “Pirata” que defienden la gratuidad de los sontenidos de Internet, ha llegado al parlamento.

¿Qué significa este baile de sillas en los que gobiernos de derechas e izquierdas pierden el gobierno frente a sus oposiciones? En mi opinión creo que la gente no se ha dado cuenta de que lo reprochado a ZP es haber dado bandazos en la búsqueda de soluciones y que los mismos desaciertos han cometido todos los dirigentes y que seguramente cometerá Rajoy si gana las elecciones, lo que la pasividad de la izquierda le garantiza.

España no tiene 5 millones de parados. Si los tuviese ya habría corrido sangre en nuestras ciudades. Alemania no es un país de albañiles y camareros como nosotros. Tradicionalmente es insuperable en la fabricación de máquinas-herramienta a medida, la mecánica de precisión, la fabricación de coches de marca (nosotros no tenemos una marca nuestra, solo servimos para copiar las de los demás). Llegamos a construir tantas viviendas como Francia, Italia y Alemania juntas. Nuestros estudiantes universitarios –con el aliento familiar– dejaron los estudios para cobrar hasta 2.400 euros en los andamios. Todo estaba sobrevalorado. Curioso ver que en Euskadi, donde no se construyó desaforadamente, hoy hay menos paro y deficit que en cualquier otra autonomía. Para equilibrar sus cuentas no necesitan recortes drásticos en Sanidad y Educación. En Cataluña, CIU y los demás socios de la derecha ya han pegado hachazos a la Sanidad Pública con despidos y cierres.

Vienen unos años en los que la oposición de izquierdas podrá reprochar a Rajoy todo lo que él estuvo reprochando a Zapatero, entre otras cosas, obedecer ciegamente al trio Merkel-Sarkozy y Bruselas. Un gobierno del PP dará tantos cambios de rumbo como los del PSOE, al igual que los demás países europeos y los mismos Estados Unidos de Obama. Se avecinan “malos tiempos para la lírica”

En 1958, el (raís) Presidente Chukri el Kuatli de Siria aceptó a contratiempo la unión de Egipto y Siria. Hay que decir que desde la nacionalización del Canal  de Suez y la infructuosa guerra de Israel, Francia y Gran Bretaña contra Egipto para recuperarlo, dio vuelos al Pan-arabismo.  Dos años después nacía la República Árabe Unida (RAU) a la que pensaba unirse también Yemen. Pero esto último no cuajó.

Uno de los sueños tradicionales de los sirios es dominar el  Creciente Fertil en forma de media luna de la que las puntas serían Líbano y la otra Irak. Damasco se consideraba capital de su utopía. La revista americana TIME, publicó un trabajo en el que acusaba a Abdel Hamid el Sarraj, jefe de los Servicios Secretos sirios, como responsable de la unión de se su país  con Egipto en contra de la voluntad del presidente Chukri el Kuatli del que afirmaba que estaba preso del Coronel.

Tan pronto como salió la noticia en el semanario americano, la tribu de corresponsales extranjeros y enviados especiales de Oriente Medio, desembarcó en el Hotel Omayad de Damasco. A los pocos días, ante la imposibilidad de entrevistar al Jefe de los Servicios secretos por que nadie daba razón de él, después de comprobar que la modesta tienda de fotografía de donde TIME obtuvo una foto de Abdel Hamid el Sarraj para un pasaporte, había cerrado por moivos desconocidos, la mayoría de los periodistas extranjeros empezó a largarse de Damasco.

Yo decidí quedarme y buscar otros medios de encontrar al Jefe de los Servicios de Inteligencia del que se nos decía, de forma oficial en los diversos ministerios, que estaba de viaje en el extranjero, que no representaba nada en el gobierno del país, que estaba siguiendo un tratamiento médico en Europa y otras excusas. A mi se me ocurrió que un jefe de los servicios secretos de un país, no cambia de domicilio ni de costumbres aunque su grado militar y sus poderes hubiesen cambiado desde su vida anterior al nombramiento.

En Siria, al menos en aquel entonces, las guías de teléfono no llevaban la dirección del abonado. Solo el teléfono, mediante el cual, el interesado te daría su dirección si aceptaba que acudieses a su domicilio. Buen sistema para evitar intrusos publicitarios u otros. Me lancé al souk de Damasco en busca de una vieja guía telefónica. Me llevó horas y ver caras incrédulas que me miraban cuando rechazaba la guía nuevecita que me ofrecían los comerciantes. “Much guedida“, no me interesaba nueva. Solo me valía una vieja, aunque fuese cochambrosa.

Por fín encontré una cuyas páginas tenían las puntas superiores de las páginas ennegrecidas de pasarlas con dedos sucios miles de veces. Y allí estaba lo que yo buscaba: “Abdel Hamid el Sarraj, liutenent of the Syrian Army“, seguido del número de teléfono. Había encontrado el hilo inicial de la madeja. Pero faltaba anudar cabos.

Si llamaba durante el día, lo más probable es que respondiese un ayudante de los varios que tendría el bikbachí (coronel). Había que esperar la noche bien adentrada para llevar mi plan a buen puerto. Pasé toda la tarde en la habitación del hotel planeando mi charla con el hombre. Me tomé unos güisquis para aclararme la voz y me redacté un texto en francés que todo el mundo habla en Siria desde que fuera Protectorado de la República francesa. Por fín llegó la hora que yo había fijado como idónea para mi plan: las 3 de la madrugada. ¿Quien iba a tener un ayudante junto a su cama durante la noche? Tenía que iniciar mi discurso dando a entender que yo había reconocido su voz cuando escuché un adormilado “¿Min emta? (quien es).

– Coronel Aabdel Hamid el Sarraj, la prensa americana asegura que el Presidente Chukri el Kuatli es su prisionero y que la unión con Egipto es obra suya. A mi me dicen los organismos oficiales de su país que usted está de viaje,  enfermo en el extranjero…etc…. Yo me marcho mañana y publicaré en Paris Match que el presidente no es su prisionero pero que usted  SI es prisionero de todo el gobierno.

En este punto me detuve. Hubo un instante de silencio y el hombre rugió:

“El Presidente Chukri el Kuatli no es mi prisionero pero puedo asegurarle que yo ¡NO SOY PRISIONERO DE NADIE !” “Bien, le repliqué,  pero usted ignora que Paris Match quiere entrevistarle sobre la RAU (República Árabe Unida) extraño para alguien que sabe todo lo que sucede en el país en su calidad de Jefe de los Servicios Secretos”.

– ¿Donde está usted alojado ? — “En el Omayad”

– A la vuelta del hotel está el Cuartel General del Ejército. le espero hoy a las 10 de la mañana..”saa áchara” subrayó en árabe.  — No me dejarán pasar el control, expliqué.

– Mi ayudante estará en la garita de entrada a las 10 en punto.

Todo salió bien. Estuve más de una hora con él. Mi compañero, amigo y maestro de fotoperiodismo, el iraní Sharokh Hatami, hizo todas las fotos que quiso mientras yo entrevistaba al Coronel durante más de 90 minutos. Dos horas más tarde salíamos para Beirut en taxi. No queríamos arriesgarnos con el envío a París desde Damasco. Lo hicimos desde el Líbano y luego regresamos a El Cairo… ¡ Misión cumplida !

En 1956, Marruecos logró su independencia de Francia y España y Mohamed V empezó a nombrar embajadores en las principales capitales del mundo. Una de ellas fue El Cairo por su importancia tradicional en el mundo árabe y musulmán. Yo vivía en ese Cairo que entonces no tenía más de 6 millones de habitantes en un país de 26 millones. Hoy, la capital tiene 25 millones y Egipto 82. ¿Extensión hsabitable? Como Suiza. Hasta un millón de km2, los desiertos de Nubia y Libia.

El embajador Abdel Khaled Torres era hijo de español y bereber. No recuerdo por qué entramos en contacto, probablemente por razones profesionales pero el caso es que nos hicimos bastante amigos. Tenía una cocinera vasca a la que llamaba al comedor para que sus invitados aplaudiesen a la autora de las excelentes comidas que preparaba con ingredientes poco parecidos a los de su tierra vasca. A veces, cuando comíamos solos Abdel Khaled y yo, no se cortaba y sustituía al farrach sirviendo la mesa. “Don Enrique ¿un poco más de pan de boina?” me soltaba ofreciéndome eich baladí, el pan árabe sin levadura.

Un día, Torres me invitó a comer porque tenía una información confidencial pero que, como embajador no podía tocar, por eso me la brindaba dada mi mayor libertad. Yo representaba entonces a Paris Match clandestinamente con el carnet de Prensa del diario madrileño “Informaciones”. Después de los ricos “mezzés” a la vasca, y un buen vino riojano, el embajador empezó a desvelarme la razón de aquella misteriosa invitación.

– Te cuento querido Enrique. La viuda del Riyad el Solh, Primer Presidente que tuvo el Líbano después de que Francia abandonase el Protectorado, tuvo hace unas semanas, un encuentro con un príncipe saudí de los que se pasan la vida en Beirut, más liberal que Ryad y con atrayentes cabarets y chicas europeas.  Aquel príncipe se llamaba Mohamed ibn al-Saud, uno de los tantos que pululan en Arabia. Este hombre había visto una fotografía de Lamia el Solh, hija del ex Presidente.

– He visto la foto de su hija y deseo desposarme con ella, dijo el saudí. “Vengo a pedir su mano”. La madre de Lamia, mujer cercana a las costumbres más tradicionales del Islam, accedió sin  consultar con su hija, como se hacía en los viejos tiempos. El príncipe salió de la casa feliz del paso que había dado.

– ¿Donde está el problema ? pregunté sin acabar de comprender. “Querido Enrique, Lamia está en París, creo que estudiando arquitectura y comparte su vida con nuestro príncipe marroquí, hijo de Mohamed V, Moulay Abdallah… ¡Vamos, ¡que son novios a la manera francesa! Viven juntos. Ya me entiendes. Yo no puedo hacer nada pero se puede producir una situación muy embarazosa entre los dos reinos, el wahabí y el alauí  el último que represento aquí.  Tu podría ir a Beirut y, en el curso de una entrevista periodística, y soltar lo de la relación de Lamia y nuestro príncipe.

Acudí a Beirut y tras un par de días de búsqueda a través de Gabriel Dardaud, ex-cura “défroqué” (que abandonó el sacerdocia).  Ejercía de periodista a la cabeza de France-Press en la capital beirutí. Le llamábamos el “Papa” porque además de conocer perfectamente el mundo árabe y su lengua, llevaba muchos años en el puesto. Los correspnsales que trabajábamos en Oriente Medio, siempre hacíamos escala en  Beirut  antes de ir a Damasco, Amman o Israel (via Chipre) para información confidencial, contactos, etc…

En “Les Caves du Roi”, cerca del Hotel Saint Georges, nos encontramos Mohamed ibn al Saud y yo. Yo pedí mi JB etiqueta roja y él una tónica que supongo llevaba su correspondiente ginebra. En el curso de la supuesta entrevista que le hacía para Paris Match, saqué a colación lo de “su prometida”, Lamia el Solh. Me confirmó que había cumplido con la tradición de pedir su mano a la madre y que esta se la había acordado.

– Seguramente, la madre no le dijo lo que su hija hacía en París además de estudiar. Tampoco ella habrá consultado con Lamia su futuro matrimonio con ella. El hombre me miro en silencio. Se le notaba inquieto por mi pregunta. “Ella sale con el Príncipe Moulay Abdallah de Marruecos que también estudia en París. Se puede decir que han iniciado un  noviazgo a la francesa.Tras un largo silencio, el saudí habló.

– No quiero crear un problema entre las dos monarquías. ..Ya había encargado, como regalo de pedida, una importante cubertería de plata de ley, grabada con nuestras iniciales, L y M.

– No se preocupe usted La M de Mohamed es la misma que la de Moulay. Tiene usted un magnífico regalo de bodas para la pareja.

En París me encontré con Lamia y salí de compras con ella haciendo fotos de una mujer bella y feliz que se enteró a posteriori de la pedida de mano pactada por su madre a espaldas de ella. Cuando llegó el momento de la Boda en Rabat, Paris Match solicitó acreditaciones para el evento. La propia Lamia comunicó al semanario que solo aceptaba la acreditación para mi. Y acudí con mi hermano Augusto y ambos cubrimos unos fastos orientales de gran belleza y lujo. Muchas de mis fotos pasaron por manos de la Agencia parisina Dalmas para su reventa. Yo me encargué de la venta en España que compró Blanco y Negro. La reproducción fue horrible debido a la mala calidad de la fotomecánica de la España de entonces. La mayoría de las fotos del reportaje se perdieron cuando la agencia  Dalmas quebró y se subastaron los archivos. Yo me enteré meses después por estar viviendo en Nueva York. Es posible que las únicas diapositivas que subsistan estén en el archivo de Blanco y Negro, en Madrid.

Mi encuentro hoy con el “Príncipe Rebelde”, Moulay Hicham, hijo de aquella pareja de Lamia y Moulay Abdallah y primo del actual rey de Marruecos, Mohamed VI, ha revestido para mi –para los dos. me imagino– un entrañable momento en el seno de los cursos de verano de la Universidad de Málaga.   en el lujoso restaurante malagueño Limonero 40, en compañía de Bernardo Díaz Nosty. Francisco de la Torre, Alcalde de Málaga. Para los que saben inglés pueden ver este enlace con una entrevista que le hizo la Universidad de Princeton donde demuestra un pensamiento político bastante diferente de la apertura llevada a cabo por el actual Rey, su primo Mohamed VI.

De derecha a izquierda: Sebartián Molares Carrasco (director Territorial de Unicaja) ; Samia Zini ( secretaria académica del Curso de Verano de la Universidad de Málaga: “Las claves de la Revolución Política en el Mundo Árabe”); príncipe Moulay Hicham Ben Abdalah de Marruecos; Elena Blanco Castilla (subdirectora de la Cátedra UNESCO de Comunicación de la Universidad de Málaga); José Ángel Narváez (vicerrector de Investigación de la Universidad de Málaga); Bernardo Díaz Nosty (director de la Cátedra UNESCO de Comunicación de la Universidad de Málaga) y por supuesto Enrique Meneses  Foto: Elvira Álvaro.

El doctor de Ghana y yo, salimos a separarlos. Jaimito no se inmutó y nos dijo “dejad que se maten !”. Conseguimos separarlos en medio de un olor insoportable que despedía la mierda de las letrinas que había tirado el dinka. Jartum, la capital sudanesa, no tenía un sistema de alcantarillado y carecía de una red de evacuación de restos fecales. Aquel trabajo se dejaba en mano de los nilóticos del sur del Sudán.  “Cuando dos hombres se pegan –le dijo el médico a Jaimito– hay que separarlos sin mirar el color de su piel”. Ya lo decía Rabelais, se aprende mucho en los viajes.

Nosotros habíamos salido de El Cairo con 200 libras esterlinas en el bolsillo, en busca de una bellísima muchacha nuer de la región de Ecuatoria. La expedición se fraguó en diciembre de 1955, en l,a pandilla que nos reuníamos al anochecer en el Bar Lappas de El Cairo. Eramos una docena de chicos y chicas, griegos, chipriotas, egipcios coptos y musulmanes, un par de periodistas italianos y los dos. españoles Jaime llegó tarde y nos enseñó un Paris-Match con la foto a toda página de la belleza nuer que, como sucedía en el sur, estaba cogiendo agua en la orilla del Nilo totalmente desnuda. Miento, llevaba un cordel de cuero trenzado alrededor de la cintura a la altura del ombligo. Ni taparrabos. Jáime había prometido que si encontraba aquella negra, se casaba con ella. Yo, con los  güisquis de ventaja que le llevamos todos al recién llegado al grupo, propuse una expedición para buscar a la zagala en una extensión equivalente a 5 veces la  de España. Fijé la fecha de salida para junio de 1956 (yo sabía que mis multiples ingresos como profesor de francés o colaborador de los diarios inglés y francés de El Cairo, Al Ahram más las clases que daba en la Universidad de Ein Shams y los doblajes de los estudios de la carretera de las Pirámides, fallaban por aquellas fechas y solo resucitaban en septiembre/octubre. “Tenemos que criuzar la frontera egipto-sudanesa antes de medianoche del 30 de junio de 1956.

Por supuesto todos, menos los dos españoles de la pandilla, se fueron rajando con  diferentes pretextos. El primero Galal, el musulmán, cuando le pregunté que cuanto dinero nos darían por su coche Vauxhall de segunda mano. El día de la salida, tras una noche entera de borrachera, un grupo de veintitantos amigos nos acompañaron a la estación de ferrocarril de Ramsés que partía sobre las 7 de la mañana hacia el Alto Egipto. Un trayecto de 13 horas obligatorio ya que el aeropuerto de Asuán era únicamente de uso militar.  Escandaloso era ver tanto europeo haciendo eses en el andén, a punto de partir el tren, obsequiándonos con botellas de alcoholes varios y galletas. Eramos un ejemplo de la cultura occidental. Sabíamos que nunca encontraríamos aquella aguja nuer en el pajar pero era una forma de adentrarnos en el África negra, de realizar un sueño de niño, seguir la ruta de las expediciones que buscaban las fuentes del Nilo.

En la capital sudanesa, Jartúm, buscámos ayuda de periodistas locales. Publicaron al día siguiente: “Dos esclavistas españoles llegan al Sudán en busca de carne negra“. Decidí abreviar la estancia en la ciudad donde el Nilo Blanco y el Nilo Azul, se reconocen hermanos y describen en su abrazo, dos cuernos de elefante que es lo que significa Jartúm.

En Juba, vivíamos en el hotel del mismo nombre, es la capital de la Provincia de Ecuatoria. En sus calles que recordaban el lejano Oeste americano, polvorientas y abrasadas por el sol, confraternizábamos con cualquier blanco con el que nos cruzábamos y eran escasos pero serviciales y hospitalarios. Cuando nos quedamos con solo 5 de las 200 libras con las que habíamos salido de El Cairo, tuvimos que tomar una decisión. O pedir ayuda telefónicamente a amigos o familia o gastarnos el poco dinero en pagar los días adeudados al griego propietario del Hotel Juba de una sola planta. Decidimos hacer la llamada y dejar habitación y larga distancia sin pagar. Bastaba abrir la ventana y salir por ella al jardín .

Unos años antes, Federico Mutesa II, rey de Buganda, uno de los cuatro reinos que componen Uganda, fue desterrado a Europa por el gobernador británico, Sir Andrew Cohen por no querer firmar unos documentos que rebajaban el país del grado de protectorado al de colonia para fundar la East Africa Federation. Estando en Europa, quiso visitar España y el padre de Jaimito, el Duque de Bailen, era entonces Jefe de Protocolo de Asuntos Exteriores y quiso presentar honores a un monarca por africano que fuese. La Embajada Británica avisó a Asuntos Exteriores de que en Uganda no había más rey que Elisabeth II de Gran Bretaña. Los planes del duque de alojar al kabaka en la Moncloa (entonces residencia de huéspedes ilustres), tuvo que llevárse a King Freddy a su cigarral toledano. Las chicas españolas de entonces no habían visto un negro en su vida y las amigas de Jaimito estaban ávidas de conocer…y enrollarse con el joven de 31 años años, educado en el Magdalen College de Cambridge.

“Si os mando dinero, tengo que pedirlo a Londres que lo mandará a Jartúm que lo remitirá a Juba y para cuando llegue, estaréis muertos de hambre. A menos de cien kilómetros está la frontera de Uganda y aquí seréis mis huéspedes mientras queráis”.

Pactamos con  un griego que conocimos en un bar que nos llevase en su coche hasta Nimulé, puerto fronterizo y fluvial donde el hombre iba a recoger un cargamento de café. Utilizando la ventana de nuestro cuarto, a las 4 de la madrugada, directamente al jardín. Una nota en la mesilla de noche prometía que algún día pagaríamos la estancia y la llamada. Cuando volví por el Juba Hotel en 1983 con la expedición de “Robinsón en África”, ya no había propietario griego sino sudanés. Allí se alojó el equipo de 8 personas del programa de TV2.

En camino hacia Nimulé, nos encontramos una familia dinka, según nos dijo el griego. El hombre caminaba delante y solo llevaba dos azagayas en su mano, su mujer, unos pasos detrás, cargada con el ajuar sobre la cabeza y el hijo pequeño sujeto a su espalda con un pañuelo grande anudado bajo el pecho y un perro, amigo fiel del hombre que les seguía al lado de la mujer. La sombra indica que que caminan hacia el sol. Una manera de escenificar la estructura familiar desde el principio de la Historia. Salida del neolítico y caminando hacia el futuro que empieza hoy, como nación número 193. Chiluks, Azandes, Dinkas, Nuers, Nubas son pueblos de gran estatura, muchas de sus  mujeres ejercen de modelos de pasarela en en Primer Mundo. Sus rasgos faciales son idénticos a los nuestros, contrariamente al rostro de los bantúes de gruesos labios y narez ancha y aplastada. no solo se extienden por la nueva República de Sudán del Sur sino por  Etiopía y Somalia.

En el puerto de Nimulé, el SS Luger estaba atracado un barco que hacía el trayecto hasta Butiaba. En el puerto, una barraca estrecha con ventanilla, anunciaba la venta de billetes para el barco británico. Tarifa puente 1 Libra esterlina. Primera, 4 libras. Jaime, pidió 2 billetes de puente con lo ques quedarían 3 libras de las 5 que llevábamos al salir del hotel. “No es posible darles puente. Solo primera para blancos”. No quería comprender que 2 primeras eran 8 libras. Se fue en busca del Capitán. Este llegó vestido de impoluto blanco almidonado, con sus galones de capitan su pipa y su barba dubia con algunas canas. Le explicamos la situación. “Deles 2 primeras y cobreles dos de puente”. Cuando terminamos de darle las gracias, nos espetó: “You are a disgrace for the white race !” (Son ustedes una desgracia para la raza blanca).

El viaje hasta Butiaba duraba varios días por ir a contracorriente. El capitán con su ginebra en mano y su mujer haciendo calceta, jamás nos dirigieron la palabra aún siendo nosotros los únicos blancos a bordo. Nuestra mesa en el comedor, estaba diagonalmente situada lejos de la suya. Desde el restaurante se contemplaba el puente donde se hacinaba medio centenar de indígenas que hacían fuegos para cocinar, tenían niños correteando y cabras con las patas trabadas. Sus voces y cantos llegaban hasta nosotros. El espectáculo era fascinante al anochecer. En las orillas, elefantes, hipopótamos y cocodrilos . El ibis del Nilo revoloteaba por el río en busca de alimento.

Aquel sur del Sudán es hoy el país número 193 del mundo y 55 de los países africanos. Pudimos conocer la población baganda y los rutoros del Reino de Toro. Estuvimos un mes viviendo a cuerpo de … rey pero, como decía aquel…eso es otra historia.

Familia dinka, pista Juba-Nimulé, 1956 Copyright Enrique Meneses

El lunes  4 de julio, en el magnífico cuadro de un patio acristalado, se reunieron unas 300 personas, toda la capacidad disponible, para asistir a la entrega de los 72 Premios de Periodismo de la Asociación de la Prensa de Madrid (APM) fundada en 1895. El orden de entrega se hizo siguiendo la fecha de creación del premio. Me correspondió el Rodriguez de Santa María que se instauró hace 70 años en memoria de un presidente de la  APM. Todos los demás premios siguieron la misma pauta de honrar la memoria de antiguos presidentes de la Asociación de la Prensa de Madrid.

Como consecuencia de la antigüedad del “Rodríguez Santamaría”, inicié el desfile de los que saldríamos a la palestra. Mi primer reportaje publicado en diarios de América Latina fue la muerte de Manolete el 28 de agosto de 1947, tres meses antes de cumplir los 18 años. El taxi a Linares, ida y vuelta con espera de toda la noche, solo me costó 450 pesetas porque el chófer era Manoletista, pero me pagaron 150 pesetas. Era la crisis de entonces, la enésima.

Hizo mi Laudatio Ramón Lobo, bragado periodista por tierras de Asia Menor y África. Mencionó la defensa que hago porque el espíritu de aventura vuelva al periodismo joven de ahora. Me entregó el premio el ganador del Rodriguez Santamaría del año pasado, Juan Pedro Quiñonero que en 1969 colaboró con mi revista Cosmópolis.

El Premio Victor de la Serna se lo llevó Ángeles Espinosas, excelente enviada especial en el difícil Teherán, máxime para una mujer. Esto también es aventura y riesgo.  Fue presentada por otro que se jugó la vida junto a José Couso en el Hotel Palestina de Bagdad: Jon Sistiaga por quien siento profunda admiración profesional y humana.

Cristina Gallach se llevó el premio Javier Bueno, periodista muerto en Madrid durante la guerra civil. Como Secretaria de Javier Solana cuando era Secretario General de la OTAN muchos años. Aunque no es periodista, es premiada por la ayuda prestada a la prensa española en Bruselas. Javier Arenas hizo el laudatio de Cristina.  Angel Sastre, el joven periodista que nos narró, con emotivas palabras, la aventura de los mineros chilenos atrapados en la mina. Un  gran freelancer por las tierras de América. El mismo premio recibió Idoia Soto que descubrió  la trama de los Legionarios  de Cristo a la vez que exponía la pedofília de su fundador Marcial Maciel. Ambos premiados lo son como mejores reporteros menores de 30 años.

El siempre histriónico Alfredo Amestoy, fue presentado por Luis María Anson, al que yo no veía desde casi cuatro décadas. Alfredo soltó su alegato como Fundador de “Amigos de la Gran Vía”. Rafael Fraguas le hizo entrega del trofeo. Rafael de Mendizabal, ilustre jurista y exvicepresidente  Emerito del Tribunal Constitucional, tuvo un lauratio de Marisa Ciriza, vicepresidenta de la APM y recibió el premio de manos de la Presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre.

Las relaciones entre políticos y periodistas, fueron recordadas por Esperanza Aguirre como distendidas unas veces y “tensas en otras ocasiones”. El artículo 20 de la Constitución define y arropa la Libertad de Prensa. Yo, personalmente he tenido varios choques con el Ministerio de Información y Turismo de los tiempos de Arias Salgado y de Fraga.  Me obligaron a rehacer la edición de Cosmópolis para suprimir un artículo de Enrique Tierno Galván, el profesor expulsado de la Universidad junto a sus colegas José Luis López Aranguren y Agustín García Calvo. Yo había ido a buscar a Tierno “el viejo profesor” que más tarde fuera “alcalde de la movida madrileña” a una casa de la calle Marqués de Cubas, cerca del Congreso de los diputados. El edificio tenía una escalera de caracol de amplio hueco. En el tercer piso, Tierno Galván impartía una lección de derecho. Cada escalón de los tres pisos tenía dos o tres estudiantes tomando apuntes. Para mí representaba el espíritu indomable del ser humano. Su expulsión de Salamanca no quebró el lazo indestructible entre el Maestro y sus discípulos.

Esperanza Aguirre, con la que me he metido por sus afanes privatizadores de la Sanidad y la política de subvenciones a la Educación concertada, me pareció ganar mucho en corto. Es una mujer tranquila en el habla y afable con todos. Me conmovió la atención especial que tuvo conmigo y que supiese que yo la atacaba a veces en este blog mío. Me pidió que le mandase el “Hasta Aqui Hemos Llegado”. Creo que con Manuel Fraga, son los únicos políticos que no tienen encefalograma plano, considerando todos los partidos de nuestro país. Me gustó la mujer y la política, aunque seguiré criticándola cuando yo considere que lo merecen sus privatizaciones en Sanidad y Educación. .

Cerró el acto el Coro de la APM, donde cantaron bastantes periodistas bajo la batuta de Jae Sik Lim,  interpretando unas bellas habaneras.