Enrique Meneses

Era una tarde de julio de 1956. Hacía 7 meses que el Sudán Anglo-Egipcio había muerto y el país era independiente. Jaime Cavero Corondolet y yo estábamos sentados en el “G.B.” (léase jibí con j suave, abreviatura de Gran Bretaña). Tomábamos en la barra un jugo de FTD (fruta tropical desconocida).  A nuestro lado, un médico ghanés que venía de un Congreso de Pediatría en Djakarta. Por la vitrina que daba a la calle vimos un altísimo dinka del sur del país que cargaba un enorme cubo negro. Vestía harapos y el gran peso del recipiente le hizo titubear cuando se cruzó con un sudanés del norte ataviado con turbante y galabiya inmaculadamente blancos. El hombre, claramente molesto por la presencia del dinka, le lanzó un sonoro “¡ imchi, ya ibn el kalb !” (largo, hijo de perra !). El dinka vació el enorme cubo de mierda a los piés del musulmán. Y empezó la pelea.

El doctor de Ghana y yo, salimos a separarlos. Jaimito no se inmutó y nos dijo “dejad que se maten !”. Conseguimos separarlos en medio de un olor insoportable que despedía la mierda de las letrinas que había tirado el dinka. Jartum, la capital sudanesa, no tenía un sistema de alcantarillado y carecía de una red de evacuación de restos fecales. Aquel trabajo se dejaba en mano de los nilóticos del sur del Sudán.  “Cuando dos hombres se pegan –le dijo el médico a Jaimito– hay que separarlos sin mirar el color de su piel”. Ya lo decía Rabelais, se aprende mucho en los viajes.

Nosotros habíamos salido de El Cairo con 200 libras esterlinas en el bolsillo, en busca de una bellísima muchacha nuer de la región de Ecuatoria. La expedición se fraguó en diciembre de 1955, en l,a pandilla que nos reuníamos al anochecer en el Bar Lappas de El Cairo. Eramos una docena de chicos y chicas, griegos, chipriotas, egipcios coptos y musulmanes, un par de periodistas italianos y los dos. españoles Jaime llegó tarde y nos enseñó un Paris-Match con la foto a toda página de la belleza nuer que, como sucedía en el sur, estaba cogiendo agua en la orilla del Nilo totalmente desnuda. Miento, llevaba un cordel de cuero trenzado alrededor de la cintura a la altura del ombligo. Ni taparrabos. Jáime había prometido que si encontraba aquella negra, se casaba con ella. Yo, con los  güisquis de ventaja que le llevamos todos al recién llegado al grupo, propuse una expedición para buscar a la zagala en una extensión equivalente a 5 veces la  de España. Fijé la fecha de salida para junio de 1956 (yo sabía que mis multiples ingresos como profesor de francés o colaborador de los diarios inglés y francés de El Cairo, Al Ahram más las clases que daba en la Universidad de Ein Shams y los doblajes de los estudios de la carretera de las Pirámides, fallaban por aquellas fechas y solo resucitaban en septiembre/octubre. “Tenemos que criuzar la frontera egipto-sudanesa antes de medianoche del 30 de junio de 1956.

Por supuesto todos, menos los dos españoles de la pandilla, se fueron rajando con  diferentes pretextos. El primero Galal, el musulmán, cuando le pregunté que cuanto dinero nos darían por su coche Vauxhall de segunda mano. El día de la salida, tras una noche entera de borrachera, un grupo de veintitantos amigos nos acompañaron a la estación de ferrocarril de Ramsés que partía sobre las 7 de la mañana hacia el Alto Egipto. Un trayecto de 13 horas obligatorio ya que el aeropuerto de Asuán era únicamente de uso militar.  Escandaloso era ver tanto europeo haciendo eses en el andén, a punto de partir el tren, obsequiándonos con botellas de alcoholes varios y galletas. Eramos un ejemplo de la cultura occidental. Sabíamos que nunca encontraríamos aquella aguja nuer en el pajar pero era una forma de adentrarnos en el África negra, de realizar un sueño de niño, seguir la ruta de las expediciones que buscaban las fuentes del Nilo.

En la capital sudanesa, Jartúm, buscámos ayuda de periodistas locales. Publicaron al día siguiente: “Dos esclavistas españoles llegan al Sudán en busca de carne negra“. Decidí abreviar la estancia en la ciudad donde el Nilo Blanco y el Nilo Azul, se reconocen hermanos y describen en su abrazo, dos cuernos de elefante que es lo que significa Jartúm.

En Juba, vivíamos en el hotel del mismo nombre, es la capital de la Provincia de Ecuatoria. En sus calles que recordaban el lejano Oeste americano, polvorientas y abrasadas por el sol, confraternizábamos con cualquier blanco con el que nos cruzábamos y eran escasos pero serviciales y hospitalarios. Cuando nos quedamos con solo 5 de las 200 libras con las que habíamos salido de El Cairo, tuvimos que tomar una decisión. O pedir ayuda telefónicamente a amigos o familia o gastarnos el poco dinero en pagar los días adeudados al griego propietario del Hotel Juba de una sola planta. Decidimos hacer la llamada y dejar habitación y larga distancia sin pagar. Bastaba abrir la ventana y salir por ella al jardín .

Unos años antes, Federico Mutesa II, rey de Buganda, uno de los cuatro reinos que componen Uganda, fue desterrado a Europa por el gobernador británico, Sir Andrew Cohen por no querer firmar unos documentos que rebajaban el país del grado de protectorado al de colonia para fundar la East Africa Federation. Estando en Europa, quiso visitar España y el padre de Jaimito, el Duque de Bailen, era entonces Jefe de Protocolo de Asuntos Exteriores y quiso presentar honores a un monarca por africano que fuese. La Embajada Británica avisó a Asuntos Exteriores de que en Uganda no había más rey que Elisabeth II de Gran Bretaña. Los planes del duque de alojar al kabaka en la Moncloa (entonces residencia de huéspedes ilustres), tuvo que llevárse a King Freddy a su cigarral toledano. Las chicas españolas de entonces no habían visto un negro en su vida y las amigas de Jaimito estaban ávidas de conocer…y enrollarse con el joven de 31 años años, educado en el Magdalen College de Cambridge.

“Si os mando dinero, tengo que pedirlo a Londres que lo mandará a Jartúm que lo remitirá a Juba y para cuando llegue, estaréis muertos de hambre. A menos de cien kilómetros está la frontera de Uganda y aquí seréis mis huéspedes mientras queráis”.

Pactamos con  un griego que conocimos en un bar que nos llevase en su coche hasta Nimulé, puerto fronterizo y fluvial donde el hombre iba a recoger un cargamento de café. Utilizando la ventana de nuestro cuarto, a las 4 de la madrugada, directamente al jardín. Una nota en la mesilla de noche prometía que algún día pagaríamos la estancia y la llamada. Cuando volví por el Juba Hotel en 1983 con la expedición de “Robinsón en África”, ya no había propietario griego sino sudanés. Allí se alojó el equipo de 8 personas del programa de TV2.

En camino hacia Nimulé, nos encontramos una familia dinka, según nos dijo el griego. El hombre caminaba delante y solo llevaba dos azagayas en su mano, su mujer, unos pasos detrás, cargada con el ajuar sobre la cabeza y el hijo pequeño sujeto a su espalda con un pañuelo grande anudado bajo el pecho y un perro, amigo fiel del hombre que les seguía al lado de la mujer. La sombra indica que que caminan hacia el sol. Una manera de escenificar la estructura familiar desde el principio de la Historia. Salida del neolítico y caminando hacia el futuro que empieza hoy, como nación número 193. Chiluks, Azandes, Dinkas, Nuers, Nubas son pueblos de gran estatura, muchas de sus  mujeres ejercen de modelos de pasarela en en Primer Mundo. Sus rasgos faciales son idénticos a los nuestros, contrariamente al rostro de los bantúes de gruesos labios y narez ancha y aplastada. no solo se extienden por la nueva República de Sudán del Sur sino por  Etiopía y Somalia.

En el puerto de Nimulé, el SS Luger estaba atracado un barco que hacía el trayecto hasta Butiaba. En el puerto, una barraca estrecha con ventanilla, anunciaba la venta de billetes para el barco británico. Tarifa puente 1 Libra esterlina. Primera, 4 libras. Jaime, pidió 2 billetes de puente con lo ques quedarían 3 libras de las 5 que llevábamos al salir del hotel. “No es posible darles puente. Solo primera para blancos”. No quería comprender que 2 primeras eran 8 libras. Se fue en busca del Capitán. Este llegó vestido de impoluto blanco almidonado, con sus galones de capitan su pipa y su barba dubia con algunas canas. Le explicamos la situación. “Deles 2 primeras y cobreles dos de puente”. Cuando terminamos de darle las gracias, nos espetó: “You are a disgrace for the white race !” (Son ustedes una desgracia para la raza blanca).

El viaje hasta Butiaba duraba varios días por ir a contracorriente. El capitán con su ginebra en mano y su mujer haciendo calceta, jamás nos dirigieron la palabra aún siendo nosotros los únicos blancos a bordo. Nuestra mesa en el comedor, estaba diagonalmente situada lejos de la suya. Desde el restaurante se contemplaba el puente donde se hacinaba medio centenar de indígenas que hacían fuegos para cocinar, tenían niños correteando y cabras con las patas trabadas. Sus voces y cantos llegaban hasta nosotros. El espectáculo era fascinante al anochecer. En las orillas, elefantes, hipopótamos y cocodrilos . El ibis del Nilo revoloteaba por el río en busca de alimento.

Aquel sur del Sudán es hoy el país número 193 del mundo y 55 de los países africanos. Pudimos conocer la población baganda y los rutoros del Reino de Toro. Estuvimos un mes viviendo a cuerpo de … rey pero, como decía aquel…eso es otra historia.

Familia dinka, pista Juba-Nimulé, 1956 Copyright Enrique Meneses

El lunes  4 de julio, en el magnífico cuadro de un patio acristalado, se reunieron unas 300 personas, toda la capacidad disponible, para asistir a la entrega de los 72 Premios de Periodismo de la Asociación de la Prensa de Madrid (APM) fundada en 1895. El orden de entrega se hizo siguiendo la fecha de creación del premio. Me correspondió el Rodriguez de Santa María que se instauró hace 70 años en memoria de un presidente de la  APM. Todos los demás premios siguieron la misma pauta de honrar la memoria de antiguos presidentes de la Asociación de la Prensa de Madrid.

Como consecuencia de la antigüedad del “Rodríguez Santamaría”, inicié el desfile de los que saldríamos a la palestra. Mi primer reportaje publicado en diarios de América Latina fue la muerte de Manolete el 28 de agosto de 1947, tres meses antes de cumplir los 18 años. El taxi a Linares, ida y vuelta con espera de toda la noche, solo me costó 450 pesetas porque el chófer era Manoletista, pero me pagaron 150 pesetas. Era la crisis de entonces, la enésima.

Hizo mi Laudatio Ramón Lobo, bragado periodista por tierras de Asia Menor y África. Mencionó la defensa que hago porque el espíritu de aventura vuelva al periodismo joven de ahora. Me entregó el premio el ganador del Rodriguez Santamaría del año pasado, Juan Pedro Quiñonero que en 1969 colaboró con mi revista Cosmópolis.

El Premio Victor de la Serna se lo llevó Ángeles Espinosas, excelente enviada especial en el difícil Teherán, máxime para una mujer. Esto también es aventura y riesgo.  Fue presentada por otro que se jugó la vida junto a José Couso en el Hotel Palestina de Bagdad: Jon Sistiaga por quien siento profunda admiración profesional y humana.

Cristina Gallach se llevó el premio Javier Bueno, periodista muerto en Madrid durante la guerra civil. Como Secretaria de Javier Solana cuando era Secretario General de la OTAN muchos años. Aunque no es periodista, es premiada por la ayuda prestada a la prensa española en Bruselas. Javier Arenas hizo el laudatio de Cristina.  Angel Sastre, el joven periodista que nos narró, con emotivas palabras, la aventura de los mineros chilenos atrapados en la mina. Un  gran freelancer por las tierras de América. El mismo premio recibió Idoia Soto que descubrió  la trama de los Legionarios  de Cristo a la vez que exponía la pedofília de su fundador Marcial Maciel. Ambos premiados lo son como mejores reporteros menores de 30 años.

El siempre histriónico Alfredo Amestoy, fue presentado por Luis María Anson, al que yo no veía desde casi cuatro décadas. Alfredo soltó su alegato como Fundador de “Amigos de la Gran Vía”. Rafael Fraguas le hizo entrega del trofeo. Rafael de Mendizabal, ilustre jurista y exvicepresidente  Emerito del Tribunal Constitucional, tuvo un lauratio de Marisa Ciriza, vicepresidenta de la APM y recibió el premio de manos de la Presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre.

Las relaciones entre políticos y periodistas, fueron recordadas por Esperanza Aguirre como distendidas unas veces y “tensas en otras ocasiones”. El artículo 20 de la Constitución define y arropa la Libertad de Prensa. Yo, personalmente he tenido varios choques con el Ministerio de Información y Turismo de los tiempos de Arias Salgado y de Fraga.  Me obligaron a rehacer la edición de Cosmópolis para suprimir un artículo de Enrique Tierno Galván, el profesor expulsado de la Universidad junto a sus colegas José Luis López Aranguren y Agustín García Calvo. Yo había ido a buscar a Tierno “el viejo profesor” que más tarde fuera “alcalde de la movida madrileña” a una casa de la calle Marqués de Cubas, cerca del Congreso de los diputados. El edificio tenía una escalera de caracol de amplio hueco. En el tercer piso, Tierno Galván impartía una lección de derecho. Cada escalón de los tres pisos tenía dos o tres estudiantes tomando apuntes. Para mí representaba el espíritu indomable del ser humano. Su expulsión de Salamanca no quebró el lazo indestructible entre el Maestro y sus discípulos.

Esperanza Aguirre, con la que me he metido por sus afanes privatizadores de la Sanidad y la política de subvenciones a la Educación concertada, me pareció ganar mucho en corto. Es una mujer tranquila en el habla y afable con todos. Me conmovió la atención especial que tuvo conmigo y que supiese que yo la atacaba a veces en este blog mío. Me pidió que le mandase el “Hasta Aqui Hemos Llegado”. Creo que con Manuel Fraga, son los únicos políticos que no tienen encefalograma plano, considerando todos los partidos de nuestro país. Me gustó la mujer y la política, aunque seguiré criticándola cuando yo considere que lo merecen sus privatizaciones en Sanidad y Educación. .

Cerró el acto el Coro de la APM, donde cantaron bastantes periodistas bajo la batuta de Jae Sik Lim,  interpretando unas bellas habaneras.

El croata Josep Broz Tito, logró reunir dentro de Yugoslavia,  una serie de pueblos que pertenecieron en su día al  Imperio Austro-húngaro y que eran todos fieros nacionalistas. Algunos territorios eran musulmanes de origen turco mientras otros se consideraban los verdaderos eslavos del Sur que es lo que significa Yugoslavia. La muerte del dictador comunista, independiente de la URSS y fundador con Nasser y Sukarno,  del Movimiento de los No-alineados, provocó la ruptura de siete territorios con historias diferentes y lenguas propias, aunque el serbio-croata es la lingua franca de la mayoría de ellos.

En el verano de 1993, me quedé solo, la familia andaba desperdigada por varios países. Yo, por mi enfisema, no sentía el menor interés por ese tipo de viajes. Además, yo acudo a un país por sus acontecimientos, no por hacer turismo que dejo para los coleccionistas de monumentos. Tan pronto me quedé solo en Madrid el reporterismo me agarró la garganta,  no pude más y marché para Sarajevo. Llevaba una vaga acreditación de Tiempo que Pepe Oneto me había dado, sin exceso de interés por el tema, advirtiendo que solo publicaría mi trabajo si era satisfactorio. Acabé vendiéndoselo a “Diario 16“.

La ruta para entrar en Sarajevo era Madrid-Roma-Split (Croacia) y vuelo militar a la capital de Bosnia-Herzegovina. Los aviones del último trayecto eran transportes militares donde quedábamos a merced del mando para tener una plaza en un aparato, generalmente francés. Me preparé con los elementos exigidos por UNPROFOR, las “Fuerza de Protección de la ONU”, encargadas de la protección de las poblaciones serbo-bosnias, frente a los contendientes, principalmente, croatas y serbios.

Era obligatorio llevar casco homologado y chaleco anti-balas. El primero, era americano y lo alquilé mediante depósito de una fianza, a un austriaco que tenía un negocio de mercado negro.  Nunca devolví el casco que guardé como recuerdo. El chaleco era del Ejército español que tenía una base de operaciones en Split. “No son plenamente eficaces, los de nuestro ejército, solo resisten algo la metralla pero no una bala directa. Se necesitan carísimas placas de cerámica de las que utiliza la NASA en la punta de sus cohetes”.

El oficial británico que examinó mis credenciales,  quiso hablar con el director de “Tiempo“. Le dije que a las 9 de la mañana solo contestaría el teléfono de la redacción alguna mujer de la limpieza y seguro que no hablaba inglés ni me conocía. Al ver que estaba dispuesto a impedirme el viaje. saqué de mi cartera una acreditación de la UNEF (Fuerzas de Emergencia de la ONU) que se había creado en Noviembre de 1956, en la guerra del Canal de Suez. King Gordon, jefe del Servicio de Prensa, se dió cuenta de que las tarjetas no tenían fecha de caducidad y pidió a su secretaria, Penélope Zaliki,  una chipriota amiga mía, que recogiese todas las tarjetas distribuidas y entregase la nueva a la prensa. Me negué a cambiar la mía. “Lolopi” me suplicó que se la diese pero la convencí para que dijese que la había extraviado. Así fue como durante unos años aproveché vuelos gratuitos de los aviones de la ONU en sus diversas operaciones. Aún la conservo y sigue valiendo aunque figure en ella el desaparecido diario “Informaciones“.

Mientras esperaba embarcar en el bar del aeropuerto de Split, una mujer se acercó a mí. “¿Es usted periodista?” Respondí afirmativamente y en inglés me suplicó que llevase latas de leche en polvo y otros alimentos a su hermana reciente mamá de una niña en Sarajevo donde estaba atrapada. El aduanero de la ONU, un suizo de buenos modales, me dijo que yo no podía llevar nada a nadie cualquiera que fuese la finalidad. “Varios falsos periodistas han sido interceptados dedicados al mercado negro. Diga a la señora que nosotros nos encargamos de entregar lo suyo a su hermana”. Me acerqué donde estaba angustiada la mujer que había presenciado mi discusión desde el lugar reservado para el público. “No está confiscado su envío, lo entregan ellos directamente”. Me dio un  beso a la vez que me agarraba la mano. Temblaba cuando la dije que el aduanero era suizo y no croata.

En el vuelo coincidimos Enric Martí, Veronique Pasquier, periodista suiza de la Tribune de Genéve y yo. El resto era carga de ayuda como un enorme palet recubierto de papel de El Corte Inglés. Al llegar a Sarajevo el avión maniobró para que el pontón que se habría por detrás, quedase fuera del alcance de los serbios instalados en las inmediaciones de la pista. “¡Corran hacia el edificio!” nos gritó con fuerza el Comandante en medio del ruido de sus motores. Mientras me agoniaba con mis bolsas de cámaras y mi equipaje, pude leer en la fachada del aeropuerto: “¡Welcome to Hell!” (Bienvenidos al Infierno). Algún colega gracioso escribió en España, sin haber pisado Bosnia, que aquel grafiti se había redactado para recibir un club de fútbol rival. Detrás de sacos de tierra, los cascos azules franceses apenas asomaban sus rostros.

Llegar al hotel Holiday Inn, exigió una larga espera. No queríamos tomar el BMR blindado francés que nos permitía cruzar zona disputada por los dos bandos porque Enric tenía un colega que se suponía había quedado en recogerlo. Finalmente aceptamos otro BMR que nos llevó a su Cuartel General. Allí nos enteramos de que el amigo estaba en el quirófano del hospital de UNPROFOR. Un fuego cruzado le había herido y se salvó deslizándose del vehículo sin ser visto. Unos musulmanes se arriesgaron y le arrastraron hasta sus líneas. El vehículo se quedó en manos de los serbios y nunca más se supo. Al herido lo estaban operando de la pierna cuando llegamos.

En el Holiday Inn, solo pudieron darme una habitación del sexto piso. No había electricidad en la ciudad y. por consiguiente, ascensores ni mozos que te ayudasen. Subí lentamente, deteniéndome numerosas veces al cruzarme con un colega americano que practicaba jogging dentro del edificio ya que los serbios estaban a pocos metros del hotel y había franco-tiradores en la calle. Dejé pasar a uno de esos deportistas americanos unas veinte veces aplastándome contra la pared y arrastrando mi equipaje. Estaba visto que tendría que dejar en Recepción cuanto pudiese necesitar durante el día y solo regresar a la habitación por la noche. El hotel me costaba 100 dólares diarios y doscientos el vehículo acribillado de un estudiante y un intérprete que pagábamos a medias Veronique, la colega suiza y yo.

Cruzar cada mañana la “Avenida de los Francotiradores” (Bujlevar Mese Selimovica) era un riesgo seguro pero era necesario para ir a trabajar al centro de la ciudad. Mis colegas Gervasio Sánchez y Alfonso Armada cruzaban esa ancha avenida corriendo velozmente. Yo me tenía que conformar con andar porque mis pulmones no me permitían más. “Enrique, acabarán dándote”, me decían. “Todo pueblo tiene un tonto. Viéndome caminar normalmente, los chetnicks deben pensar que soy El Tonto de Sarajevo y no tiene ningún mérito abatir un deficiente mental “.

La ciudad estaba sitiada desde hacía un año y aún le quedaban tres más antes de que acabase la guerra gracias a la intervención de la OTAN. Por todas partes se apreciaban vehículos destrozados, autobuses quemados, colocados de forma que cortasen calles que eran enfiladas desde los vecinos montes Igman  que albergaban francotiradores. Esos vehículos impedían ver los transeúntes y dispararles. Las flores de los parques habían sido sustituidas por coles y tomates, la horticultura del hambre, lo mismo que las macetas de los balcones. El té se calentaba al sol. Un perro daba vueltas intentando morderse el rabo.”Ha enloquecido con el ruido de los disparos”, me dijo un veterinario.

En el Hospital  Kosovo, se operaba  con casco de minero y los quirófanos habían sido trasladados a la zona de oficinas porque los serbios estaban a tiro de los ventanales de la sala de operaciones. El Vodka era el único anestésico disponible. “Nacen más niños que lo normal debido a que la falta de electricidad impide ver la televisión o leer”. En una calle me tropiezo con un hombre mayor sentado al sol delante de la puerta de su casa y fabricando bolas de papel con hojas arrancadas de la caduca Constitución Yugoslava de Tito. Delante de él, la jofaina llena de agua donde las moja y deja luego secar al sol. “Es un tipo de carburante que vendo barato. Además, no tenemos otro”.

Cerca del mercado encuentro un panel con mensajes. Es la única forma de comunicar con los demás. Se compra y vende, se pregunta por un familiar del que no hay noticias, se citan los novios,  uno vende su coche, televisor y tocadiscos por una cantidad ridícula, pagadera en marcos alemanes. Cuando voy a fotografiar una cola de mujeres con cántaros haciendo cola ante una improvisada fuente que mana agua potable me piden airadamente que no lo haga porque los serbios leen la prensa extranjera y como nativos que son, reconocen los lugares y afinan sus morteros. En ciertas esquinas aparecen carteles: “Pazi – Snajper!” (cuidado con los francotiradores) y la gente cruza la calle corriendo.

Fotografío un soldado que regresa en bici a su casa. Su hijo, que lo esperaba en la calle, se ha encaramado en la bicicleta y bajan la cuesta sin dificultad y riendo.. Saco unas fotos. Detrás, en segundo plano,  unos sacos terreros señalan una improvisada comisaría. El centinela da la alarma y me secuestran la película. Prometen llevarla al Holiday Inn cuando la hayan revelado. Es color así es que doy por perdido el rollo. Por la puerta de proveedores del hotel hay cola para la distribución de agua de la UNRWA (Ayuda a los refugiados). Un hombre me ofrece un conejo para cruzarlo si tengo una posible novia. La gente desborda imaginación gracias a lo cual resistió cuatro años.

Agachados dentro del coche de nuestro guía, cruzamos una barrera de disparos dirigidos a nuestro vehículo que circula a toda velocidad con el conductor agachado al igual que yo que estoy a su lado. Cuando estamos alcanzando el ruinoso edificio del diario Oslobodenje, un hombre, desde la terraza, nos dirije con gesto de la mano para que pasemos a su acera por un improvisado camino. Las plantas que antaño fueron redacción y oficinas del diario, están vacías. Los serbios ocupan el parking del edificio. Intento fotografiarles discretamente pero me lo impiden mis colegas bosnios.Estos trabajan y viven como topos. Escatiman el papel para que dure lo más posible. Me ofrecen té en la terraza mientras algunos de ellos, Neozad Imanovic, Slavo Santic, Milan Stozakovic se empeñan en una partida de cartas y Sefic Dautnegovic, nos sirve un té.. Veronique les regala un cartón de tabaco. Yo no me desprendo del mío. Uno de los periodistas tiene que llevar los ejemplares impresos al centro de la ciudad jugándose la vida. Lo hacen por sorteo.

El asedio de Sarajevo por parte de los serbo-bosnios apoyados por Belgrado, costaron la vida a 10.000 ciudadanos entre los que se encontraban 1.500 niños. Pero la mayor ignominia fue la de Srebrenica donde Mladic en persona organizó el  asesinato de 8.100 hombres, engañosamente separados de mujeres y niños, delante de los impasibles 450 cascos azules holandeses al mando de Thomas Karremans, en Potocari. El hombre que cometió aquellas atrocidades y que estaba al mando de los 80.000 hombres del ejército VRS de la república Skrpska, presidida por Radovan Karatzic. Los dos hombres están en manos del Tribunal Penal Internacional para la Antigua Yugoslavia (TPiY).

A veces, en medio de una guerra, surge el elemento anacrónico inesperado. Fue un sábado a la hora de la cena. El comedor del Holyday Inn ofrecía la cena a la luz de las velas. El gran ventanal de cristal estaba recubierto por un cortinaje negro para proteger a los clientes de los disparos serbios que estaban a menos de un centenar de metros. De espaldas al cortinon negro, Susan Sontag daba un beso a su hijo periodista, David Rieff. En Sarajevo, ella se esforzaba por montar la obra teatral “Esperando a Godot“, de Samuel Beckett, obra que representa una espera de algo que se prolonga durante toda la representación. Simboliza la espera y fue elegida porque el pueblo de Sarajevo esperaba la intervención internacional para romper el cerco. Se representó con actores bosnios y con el escenario iluminado con velas.

En  mitad del griterío que originaban los periodistas americanos con sus botellas de whisky a cien dólares cada una, aparecío un hombre vestido de frac y se dirigió al piano de cola situado a pocos metros de nuestra mesa redonda. Y empezó a tocar valses vieneses y czardas húngaras como si el Imperio Austro-húngaro estuviese aún en pie. La escena nos pareció a Alfonso, Gervasio y a mi como algo fellinesco, una fantasía onírica que despreciaba el ruido de los obuses serbios cayendo sobre la ciudad. Una escena imborrable.

Me alegro de que dos criminales de guerra como Radic y Mladi, se sienten ante la Justicia Penal Internacional acusados de crímenes contra la Humanidad. Solo en las calles de Sarajevo, en cuatro año, 1030 personas fueron heridas y asesinaron a 225 de los que 60 eran niños. Los Estados Unidos deberían, convencidos por el Premio Nobel de la Paz, Barack Obama, a la cabeza, adherir su país a este Tribunal donde se defiende la Justicia Universal. Amen.

Susan Sontag redactó un mensaje en favor del pueblo de Sarajevo donde serbios cristianos ortodoxos, bosnios musulmanes y judíos sefardíes, han convivido durante siglos en paz. No se cuantos periodistas se adhirieron al manifiesto pero sé que yo lo firmé y fotografie. Quiero dejar sentado algunas discusiones con oficiales franceses de UNPROFOR que consideraban que los serbios tenían razón frente a unos “separatistas”. Afortunadamente, el tiempo y la OTAN me dieron la razón. Recomiendo el libro de Gervasio Sánchez (Sarajevo, 1992-2008), especialista en seguir lo que viene después de que las guerras terminen. Cada ángulo de la ciudad, durante la guerra, ha sido refotografiado después con las heridas curadas.

Terminada la guerra mundial, las diversas desmovilizaciones de soldados produjeron una enorme bolsa de parados hasta que el Plan Marshall vino a iniciar la reconstrucción en serio. La gente tuvo que sobrevivir con chapuzas e imaginación. Hubo un niño de 11 años, en Hamburgo, que despuntó como hombre de negocios utilizando un montón de niños de su edad para enriquecerse con el reciclaje de escombros que fue tema destacado en la Prensa internacional.

Dos antiguos camaradas de la Wehrmacht, se encuentran por las calles medio destruidas   de su ciudad, y tras recordar los buenos tiempos, hablan de su presente: “Yo me casé y tuve recientemente un bebé”, dijo uno de ellos. “Pues yo estoy trabajando en una fábrica de cochecitos para niños pequeños”. El primero abrió los ojos como platos. “Me gustaría trabajar en tu empresa”. “Imposible, dijo el amigo, pero te puedo ayudar a construirte un cochecito pasándote periódicamente piezas y un manual de instrucciones”.

Unos meses más tarde, vuelven a encontrarse los dos amigos. “¿Qué, te construiste el cochecito con las piezas que te dí?”. El compañero sacudió la cabeza tristemente. “¡Chico, lo monto y desmonto pero por mucho que me esfuerzo…siempre me sale una ametralladora!”

Los alemanes han tenido 15 muertos en Hamburgo debido a la peligrosa bacterio E.coli localizado en los pepinos de Almería que España exporta a toda Europa y consume ella misma. Sin hacer caso de la lógica más elemental, los hamburgueses designaron a España como responsable de la pandemia. Cualquier latino hubiese preguntado “¿Hay muertos en España? ¿en Francia? ¿en Gran Bretaña?…¿Nadie ha muerto en Baviera o en Berlín?

Con un ministro asturiano de Asuntos Exteriores, Fernando Morán, circularon injustamente, muchos chistes crueles.  Uno de ellos contaba que el ministro, a cuatro patas, investigaba un robo que se había producido en la Cancillería. Un butrón mostraba por donde habían entrado los cacos. Alguien preguntó: “Gregorio ¿qué buscas?”….”El agujero de entrada de los ladrones ya lo conocemos…ahora busco el agujero de salida!”. Podría haber sido un chiste alemán tal era el ingenio que encierra.

Los alemanes son extremadamente meticulosos. En mis tiempos se contaba otro chiste sobre el tema. Se encargó a varios países redactar una “Memoria sobre la vida sexual del elefante”. Francia presentó un librito de 20 páginas con portasda rosa llena de flores, titulado “L´Élephant et l´amour”,. Gran Bretaña entregó un libro sobriamente encuadernado, “El elefante y el Imperio Británico” y Alemania ofreció veinte volúmenes con el nombnre genérico de:”Breve introducción a la vida sexual del elefante”.

No solo están arruinando nuestras exportaciones hortifrutícolas, que representan 200 millones de euros semanales, sino que después de convencerse de lo que todos los demás estábamos convencidos, ni siquiera ha pedido perdón ni ha dimitido la Ministra de Sanidad de la Ciudad-Estado de Hamburgo, ni ha presentado excusas a España.

Los alemanes tienen una opinión negativa de los PIGS (Portugal, Italia, Grecia y Spain). Para ellos somos unos países que vivimos de la fiesta y de no hacer nada pero recibir fondos comunitarios donde Alemania contribuye más que otros países. No sé como hemos conseguido que nuestra lengua sea la segunda internacional del mundo, después del inglés, ni que los alemanes que pueden se vayan a España donde prácticamente tienen residencia en Mallorca y otras zonas de nuestro país. Del gris y aburrido panorama de una  Alemania que vive para trabajar, acuden masívamente en vacaciones a unos países que trabajan para vivir.

La “admirada” Ángela Merkel que siempre está en los labios de Mariano Rajoy, ya hemos visto cómo puede cambiar de opinión en materia energética y defender las centrales nucleares y pedir al día siguiente su cierre y esfuerzos en el desarrollo de  las energías sostenibles. El expansionismo tradicional alemán, intenta imponerse en las instituciones europeas y considera que Merkel y Sarkozy son Europa y por ello sobran las consultas y protocolos con el resto del continente. Alguna vez el resto de la Comunidad Europea debería pararle los pies a un país que no quiere europeizarse sino germanizar Europa a través de una superioridad que en el caso de unos simples pepinos españoles, ha demostrado que falla como escopeta de feria.

En Washington, tras llegar en el autocar de la Greyhound, desde Nueva York, me fui a ver a José María Massip, corresponsal del ABC en la capital de EE.UU. Él no pensaba asistir al día siguiente, 28 de Agosto 1963, a la Marcha por los Derechos Civiles de los Negros, donde Martin Luther King Jr iba a pronunciar un discurso que ya se ha hecho histórico. José María me enseñó tres pantallas de televisión, correspondientes a NBC, CBS y ABC. Con su mando a distancia, que ya existía en aquel tiempo, subía o bajaba el sonido de acuerdo con lo que decían los periodistas americanos. Esa era la base de su trabajo, “la crónica” como la llamaba, que mandaría a Durán, el jefe del Gabinete Telegráfico de Prensa Española. Estaba yo ante un adelantado del Periodismo 0.0 que tanto se practica actualmente gracias a Internet.

Tras despedirme, me fui a la explanada donde se iba a celebrar, al día siguiente, la mayor concentración de activistas de los Estados Unidos en defensa de los derechos civiles de los negros, más de 200.000, con un 20% de blancos. En un lateral del magnífico estanque que iba desde el Monumento a Lincoln hasta el obelisco, se había  montado una carpa que podía albergar un centenar de periodistas, americanos y extranjeros que cubríamos los acontecimientos previstos para el día siguiente. Inútil decir que nadie se fue a dormir aquella noche con barra libre y Joan Baez, Bob Dylan y Peter Yarrow (del grupo “Peter, Paul and Mary”) amenizando la velada con la carrasposa voz del mitico autor de “Blowing in the wind”. En algunos pies de mi foto se señala erróneamente a Garfunkel como acompañante de Dylan y Baez. Era Yarrow.

A la mañana siguiente,  el aeropuerto de Washington-Dulles recibió de Hollywood un vuelo especial cargado de celebridades pertenecientes a la Guild (asociación de actores) de la capital del cine. Charlton Heston, Burt Lancaster, Harry Belafonte, Marlon Brando, Sidney Poitier, Lena Horne, Josephine Baker, Paul Newman. Me hinché a fotografiar esos rostros que formaban parte de la cosmografía del cine mundial. Pero quizá estoy más satisfecho del retrato robado de un Martín Luther King que, inesperadamente, se volvió cuando yo caminaba detrás de él con el dedo en el gatillo de mi Leica 3.

Ningún fotoperiodista español estaba presente en aquel 28 de agosto de 1963, bajo un sol implacables, antes de que Martin Luther King hablase de un sueño que tuvo, I had a dream. En aquel tiempo yo tenía representación internacional en varios países, a través de agencias. Me molestó un comentario que recibí de un lector español, mencionando el famoso discurso de Martin Luther King: “Las palabras se las lleva el viento, solo la acción tiene repercusiones”. La llegada de Barack Obama a la Casa Blanca, el 20 de enero 2009, 45 años después de que el sueño hubiese ilusionado al mundo,  obtuvo la respuesta  este incrédulo lector..

Bob Dylan acaba de cumplir 70 años este 24 de Mayo.¡ Muchas Felicidades, Bob !

Foto Copyright: Enrique Meneses

Copyleft:Victoriano Izquierdo

No son pocos los lectores que tengo que querían que me mojase sobre el tema de la insurrección 2.0 que ha estallado en España sin que nadie sepa, de verdad, a qué se refería. Desde el primer momento quise tratar este asunto que es mucho más importante de lo que parece y de  menor recorrido del que algunos pontífices se creen.

Hablábamos de una generación ni-ni. yo de la generación nintendo, otros de la del botellón. Estoy dando una serie de charlas en Universidades y los estudiantes revolotean a mi alrededor como si yo, con mis 81 años y mis cánceres, fuese un chaval haciendo bolos con su guitarra eléctrica. ¿Y qué quieren oir de mí?

Pues cosas bien sencillas: que dejen de ansiar un piso y su correspondiente hipoteca que les obliga a echar raíces como si fuesen robles. Su vida queda marcada por el inmovilismo. Que España no es todo el mundo y que ese mundo pertenece a todos los que lo habitamos y debemos protegerlo para dejarlo, como en el caso de los alquileres que recomiendo, en el mejor estado posible. Que la vida es magnífica, que después del chaparrón sale el sol. Qué he vivido muchas crisis (nací la semana del crack del 29) y todas me han parecido fáciles de capear según la mentalidad de cada cual.

Promuevo el espíritu aventurero, el aprender a vencer obstáculos (uno de los grandes placeres de la vida), renunciar al tranquedismo de aceptar una vida vegetativa con un sueldo insuficiente y precario a fin de mes. Dejar que sus padres descansen de nosotros (yo me emancipé a los 18 en vez de los 21 que era la mayoría de edad de entonces), que no abandonen estudios para subir a andamios por mucho que paguen, que respeten más la Formación profesional y menos la titulitis universitaria. Que rechacen a quienes pretenden privilegios por tener una profesión universitaria. Hemos creado un país de albañiles y camareros. Hay que producir mejores técnicos medios con posibilidad de acceder a la universidad desde la FP.

El movimiento de “Democracia real, Ya !”, representa –por fín– un despertar de la juventud harta de partidos políticos que solo utilizan las meninges para ver qué frase ingeniosa pueden lanzar a su adversario. Los programas políticos están vacíos y solo se esbozan para restar votos al adversario. El pueblo español no le importa a nadie que se dedique profesionalmente a la política. Habrá gente honrada pero desaparece ante el tsunami de golfos y golfas, de roba-carteras, de jugadores al gana-o-pierde, arribistas y meapilas. Nada que ver con Egipto o Túnez. Sus juventudes se han quitado de encima unas dictaduras tan duraderas como la de Franco.

Nosotros estamos intentando quitar la modorra que se ha abatido sobre este país. Recordad: “La imaginación al poder”, “Sed razonables, pedid lo imposible”, “Prohibido prohibir”. El Mayo francés con su revuelta de estudiantes, abrió la nueva Era, la “del Reparto” tras la de la abundancia” que periclita.

Zapatero ha cometido errores, no menores que los de Aznar, el anterior gobernante. No hablo del verdadero Bambi que es Mariano Rajoy. La liberación del suelo patrio so pretexto de abaratar la construcción, ha convertido este país en un casino donde se juega descaradamente al Monopoly, con billetes de broma que la gente confundió con los del Banco de España. Un socialista, ante la crisis que ha traído paro y precariedad, debía haber reaccionado enérgicamente  nacionalizando algunas empresas (otra vez Rumasa), castigando los bancos por no haber defendido los intereses de sus clientes. No es ser comunista el querer sacar adelante un país como hizo Franklin Roosevelt ofreciendo trabajo en el Tennessee Valley Authority, un gigantesco trabajo estatal para domar el río del mismo nombre y sacar a millones de personas del paro y la hambruna.

Yo no comprendo cómo la derecha española niega la calidad empresarial de quienes rigen lo poco que queda sin privatizar en este país. Por ejemplo, la Organización Nacional de Trasplantes que ocupa el puesto número uno de la especialidad a nivel mundial y sirve de modelo para otros países europeos. La juventud que, mediante las herramientas de Internet han llenado plazas de algunas ciudades españolas, no son antisistema. Están contra la mediocridad de nuestros políticos y sindicalistas, anclados en un siglo que se quedó detrás del Mayo francés, cuando empezó una nueva Era.

Tras la Era de la abundancia –que permite destruir alimentos para mantener los precios mientras mueren de hambre millones de personas en el Tercer Mundo– tiene su fecha de caducidad vencida gracias a Internet que permite que cualquier ser humano esté directamente en contacto con otro de cualquier lugar. Van a desaparecer los intermediarios, incluidos los políticos tradicionales. Faltan gestores. Las nuevas herramientas 2.0 acaban con múltiples trabajos y formas de trabajar. El final del horario fijo sustituido por el trabajo por tareas, el teletrabajo en casa,  todo ello permite nuevas profesiones y oficios, más abundantes que los que se jubilan y desaparecen.

Los jóvenes han despertado y reclaman el fin  de la golfería de la clase política, han empezado a cortar el cordón umbilical que les mantenía atados a Papa y Mamá y amortiguaba el deseo de buscarse la vida en España o fuera. Oir en televissión a madres quejarse porque su hijo/a tiene que irse a trabajar al extranjero me suena anacrónica en  un país donde los que sacaron a España del subdesarrollo fueron los cientos de miles que emigraron por toda Europa y América Latina igual que otros vienen a nuestro país buscando lo mismo: tallarse una vida mejor. La tierra es tan vuestra como España, id sin miedo a buscar trabajo donde lo encontréis. La experiencia es siempre positiva. Mi hija mayor se fue a trabajar a Australia al no encontrar un trabajo satisfactorio en España. Me parece muy bien y Skype suaviza la ausencia física.

A los políticos españoles les diré que la juventud les está dando un aldabonazo de órdago. Les están repudiando. Quieren que se haga lo que el pueblo masivamente demanda y que no es, ni la fórmula ZP ni la que brinda el PP que no es otra que la de David Cameron en Gran Bretaña. Aquí se quejan los funcionarios porque les rebajaron el sueldo un 5%. En el Reino Unido, Camerón echó a la calle 300.000. Y los funcionarios españoles votarán PP para castigar a ZP por haberles reducido su nómina en un 5%. Hay mejores maneras de dispararse un tiro en el pie.

Los jóvenes acampados quieren que se cambie el sistema electoral, que valga lo mismo un voto que otro, que los representantes del pueblo conozcan la circunscripción que les ha de votar, como en el sistema británico. Que priven las listas abiertas, y que cualquiera con una simple imputación, sea impedido de participar en cualquier elección, sea del nivel que sea. Un adecentar urgente de la política es lo que más reclaman los jóvenes que acampan en las principales plazas del país.

A las 5 de la madrugada del 31 de abril, estaba yo despierto en el hospital San Pedro de Logroño. El día 30 lo pasé en urgencias por una indisposición. Había participado el 29 en Casalareina, en una mesa que discutía el estado del periodismo de hoy. De Wikileaks habló Vicente Jiménez, director adjunto de El País y Rosa María Artal que lo hizo de la caída del Muro de Berlín que presenció en el mismo punto en el que se abrió la puerta. Yo también hablé del periodismo que viene.

Por la noche tuve un problema inquietante que me llevó a urgencias por culpa de una caida del oxígeno en sangre al 20%. Tanto el hospital de Haro como el San Pedro de Logroño actuaron con rapidez y eficiencia. Me encuentro bien. Agradezco a Félix Caperos, alcalde de Casalarreina que organizó todo ayudando a nuestra colega Rosa Jiménez Cano. A todos muchas gracias y volveré porque el trato que recibí fue excelente en todos los sentidos.

Cinco horas después del anuncio del presidente de los EE.UU.  de que Osama bin Laden había muerto, estaba yo despierto en mi lecho de hospital y por la CNN pude seguir todas las informaciones. Pero la mezcla de noticias y médicos del San Pedro de Logroño me impidió hacer un post de urgencia. Ahora si puedo hacerlo.

En primer criticar a la actual prensa italiana por la cantidad de veces que dieron por muerto a Obama, presidente de EE.UU. en vez de Osama. Lo menos que puede hacer un periodista es informarse del nombre de uno y otro. Lo peor es que lo repitieron varios colegas lo que demuestra que no solo copian los colegiales. Como me decía Ángel Jordán, un colega de “Triunfo”: “Chico qué sería de los periodistas sin los periodistas”. Estaba copiando de un diario de California, un artículo sobre cine.

El pueblo americano sacó sus banderas y las ondeó delante de la Casa Blanca gritando “Born in USA” borrachos de alegría. Esto, para muchos “puristas” de Occidente de los que se la cogen con papel de fumar, entre ellos un excitado Gaspar Llamazares de IU, es un asesinato lo que un pelotón de SEALS le hizo a Osama bin Laden, el hombre que mandó matar a 3.000 personas inocentes en las Torres Gemelas de Nueva York..

He vivido unos cuantas guerras y conflictos y todos los que hemos ejercido esta especialidad del reporterismo, odiamos las guerras pero sabemos cómo se hacen. Un asalto a un “Compound” super guardado y con protección extraordinaria no permite decir:”Señor Osama queda usted detenido por los atentados de Nueva York, Madrid, Bali, Londres”.

Un juicio de Nuremberg hubiesen querido muchos pero no estamos en 1946. ¿No se ha visto como actúan los taliban (plural de talib) con sus secuestrados? No han visto cómo se cortaba el cuello a un periodista americano delante de las cámaras. Que haya gente que se preocupe por Muamar el Gadafi porque le han metido un par de misiles en un centro neurálgico de Trípoli, le parece muy mal a los “puristas” pero que ordenase el atentado de Lockerbie con 259 muertos, machaque a su gente con las armas compradas merced a la venta del petroleo, a los legítimos dueños del crudo, me parece un sarcasmo. Además está envalentonando a Bashir al Asad porque considera que sacar los tanques a la calle y disparar con fuego real, es lo democrático y aceptable por nuestros demócratas de nuevo cuño y salón.

Soy el primero en criticar a nuestros países occidentales que han mantenido una muralla de dictadores para negociar a gusto con ellos (petróleo x armas).Bin Laden fue socio de los americanos cuando se trataba de luchar contra la Unión Soviética, el único país que plantó en Kabul un gobierno comunista pero que funcionaba. Su presidente acabó colgado de una farola y los taliban, dirigidos por bin Laden, empezaron a establecer una teocracia más dura que la de Irán.

En tiempos del odiado Sha Reza Pahleví, el cámara Emilio Polo y yo salimos por pies de la universidad de Teheran ante las amenazas de excitados estudiantes. Era una dictadura que intentaba recortar la fuerza de los Ayatolás. Las jóvenes lucían minifaldas en vez de velos  negros. Y aquella juventud que odiaba a quien estaba modernizando el país, hoy  luchan en las calles para deshacerse lo que sus padres y abuelos trajeron al país.La Historia es así. Los americanos echaron al Sha, como antes habían echado al comunista Secretario del Tudeh, Mossadegh que nacionalizó el petróleo iraní.

El conocimiento de la geopolítica en este país es un agujero negro en la mente de nuestros compatriotas. No solo se creen los mejores entrenadores de fútbol sino que opinan sobre el peligro de la libertad en  Libia porque ello traerá a los taliban. ¡Qué cabezas pensantes!

Cuando entrevisté a James Venable en Atlanta (Georgia, USA) el Gran Visir del Ku-klux-klan, me preguntó por la fuerza del Klan en España. Me quedé un momento suspendido en el vacío mental. “No tenemos KKK en España”, acabé respondiendo. Y me sacó una revista donde se veían las procesiones de Semana Santa en Sevilla y otras ciudades españolas. Al explicarle que eran manifestaciones católicas me soltó: ” We hate catholics!” (odiamos a los católicos) . Para ellos solo los WHASP acrónimo de (Blanco, Anglosajón, Protestante) constituyen los verdaderos estadounidenses. El Papa es el anti-Cristo.

Unos ciudadanos españoles, que se consideran ateos,  agnósticos o librepensadores, decidió recientemente organizar una procesión de no creyentes el mismo Jueves Santo en Madrid. Una especie de contra procesión católica. Tanto la Comunidad como su Tribunal Superior de Justicia y el Alcalde han prohibido la exhibición de ateos y librepensadores por considerar que hacen escarnio del catolicismo y pueden provocar enfrentamientos con las procesiones tradicionales. Como las que se producían en Sevilla entre los del Cristo de los Gitanos y creo que era con los de la Macarena. Alguien me corregirá.

Los promotores de esta exhibición jocosa contra el Estado supuestamente aconfesional, habían tomado las máximas precauciones para que ambas manifestaciones públicas se llevasen a cabo sin problemas. No ha servido de nada. El miedo a la Iglesia de los gobiernos socialistas que estuvieron en Moncloa desde la llegada de la democracia, es paralizante. Vivimos una “tolerancia manifiesta”  hacia el Concordato desde 1975. Se ha supuesto que los católicos se pueden abalanzar contra los ateos pero que la gente de izquierdas nunca atacaría una manifestación dirigida por Rouco Varela con los miembros de la ultra-derecha y sus amigos del PP, Federico Trillo y Jaime Mayor Oreja.

Empiezo por dejar sentado que me considero no-creyente, ateo … si prefieren esta palabra. No creo que haya vida después de la muerte. Las Historias de la Ciencia y de las Religiones son bastante ilustrativas: la primera busca, en general, el bienestar de la Humanidad y la Religión su control absoluto. Los escándalos del cristianismo, especialmente el católico, recorren los 20 siglos de existencia de esta religión que ni es la única ni es la mayoritaria. Los cristianos son 2.100 millones de creyentes en un mundo que está a punto de alcanzar los 9.000 millones de habitantes y cuenta con otras religiones como el Islam (1.820 millones) o el Budismo (1.300 millones) que también tienen su peso, sus delitos y pecados.

En Escandinavia se publicó una caricatura ridiculizando a Mahoma y el islam protestó airadamente, aquel dibujo no solo expresaba la libertad de expresión sino que demostraba la intolerancia islámica. Cuando un Pastor protestante de Florida, quema el Corán en ceremonia pública, muchos aplauden y arguyen que Arabia Saudí no autoriza la construcción de Iglesias cristianas en su territorio. Los suizos se manifiestan contra la construcción de Mezquitas en su país.

Cuando se organizan manifestaciones en favor de la asociación de víctimas (AVT) ligada a la extrema derecha, el gobierno no se atreve a prohibirla sobretodo cuando se ampara en supuestas negociaciones del gobierno con ETA y todos sabemos de antemano que las pancartas contra el gobierno que les autoriza va a ser la diana de todos los ataques. Es increíble pero es así. Lo mismo sucede en los desfiles de las Fuerzas Armadas.

A los que consideramos que, como en Francia y otros países europeos, el culto de cualquier religión debe de sostenerse por sus creyentes, como los clubes de fútbol lo hacen con sus socios. No es lógico que El Estado costee la educación religiosa en los colegios concertados y sea la Iglesia quien pueda despedir a una profesora por vivir con un divorciado.

“La manifestación, por su naturaleza, puede suponer un elemento de coacción o intimidación a la confesión religiosa católica que se materializa en la asistencia a templos o iglesias en tales fechas, como en la asistencia o presencia en el discurrir de la procesión”, señalaron este miércoles los magistrados. ¿Por qué no intervienen cuando las manifestaciones religiosas son motivo de ataques contra el gobierno y las leyes que sanciona nuestro parlamento?

No defiendo ninguna posición digo nada más que las provocaciones solo llevan a la violencia. Pero tampoco las manifestaciones solicitadas para un fin deben aprovecharse para otro. Me refiero a esas macro manifestaciones en contra de una supuesta negociación con ETA y cuyo peligro de altercar el orden público, no parece presentar ningún riesgo para el gobierno. Si es así ¿Por qué se considera la posibilidad de que haya enfrentamientos con la procesión de los ateos y no con las manifestaciones anti ETA en las que se critica más al gobierno que a los etarras.

Editorial de El País, lunes 25 de abril de 2011

Es increíble lo que las democracias se preocupan por la Ley, y el “Estado de Derecho” frente al público y luego, por detrás se hinchan a hacer lo que les da la gana. La vitrina muestra unos demócratas decididos a deshacerse de un tirano con el que han tenido provechosos negocios. Hasta le han devuelto los responsables del atentado de Lockerbie a cambio de dinero. ¿Es que el dinero tiene que ensuciar todo y apestar a corrupción?

La lucha por el mando demuestra lo fácil que es que todos se peleen. Sarkozy no quería que fuese la OTAN porque le corresponde ser el primero de la clase e intentar esconder sus chuletas:”Liquidar a Gadafi para que no cuente el dinero que me dio para mi campaña electoral”. Berlusconi no quería hacer nada: Que se maten entre ellos hasta que salga un ganador pero  su compinche en los negocios sucios, no debe  hablar porque perturba el descanso de buen número de cómplices, dentro y fuera de Europa.

La ONU, muy cautelosa ella, ha tardado un mes en sacar una resolución 1973 que no conduce a nada. En breve: Hay que crear un espacio aereo neutro. Gadafi no debe poder masacrar a los rebeldes (partidarios de la democracia) desde el aire.También se ha aplicado la exclusión a tanques de modelos razonablemente modernos que permiten avanzar a los partidarios de Gadafi. Estos son gente que tiene buenos sueldos asegurados o forman parte de su guardia pretoriana, además de los mercenarios procedentes del norte del Chad que tienen buenos sueldos y barra libre para matar.

Francia fue la primera que reconoció a los insurrectos de Bengazi. Todos los países democráticos están con esa sublevación, que al igual que Túnez y Egipto, han decidido derrocar a los sátrapas que Occidente sostenía con armas, corrupción y la promesa de no dejar que el islamismo se instalase en sus países.  Pero cada torreón de esta Muralla china, tiene características propias.

Los agoreros predicen la caída de esas revoluciones en manos del Islamismo más cerrado, el que trae la sharia de una mano y el kalashnikov en la otra. El banderín de enganche de Al Qaeda pierde fuerza con la desaparición de los sátrapas. Solo han caído Zine  el Abedine Ben Ali y Hosni Mubarak, Gadafi caerá cuando las democracias que han abierto los pasillos, se den cuenta de que tienen que eliminarlo si no acepta un exilio relativamente dorado. La Resolución 1973 es una chapuza que solo perpetúa el dolor que pretende evitar con la zona de exclusión aérea. Todavía no se sabe si al destruir tanques no están las fuerzas de intervención saltándose la Resolución y si es así lo que están haciendo ¿Por qué no saltarse la 1973 e ir directamente a por Gadafi con fuerzas especiales? Eternizar el drama de los libios solo señala a los demócratas árabes que poco pueden contar con nosotros. Apoyábamos abiertamente a los sátrapas pero rechazamos hacer lo mismo con lo jóvenes demócratas de hoy.

Hay quien se pregunta, desde el reproche antibelicista ¿Y por qué no se ataca a Yemen, a Bahreín o Siria ? En los disturbios de las monarquías del golfo, hay insurrectos que piden que los shiíes sean tratado al mismo nivel que los suníes. El Gran Hermano shií esta en Irán, a pocos kilómetros, cruzando el Golfo que unos llaman Pérsico y otros Arábigo. Zona explosiva en la que Arabia Saudí interviene con apoyo de todo tipo a estos mini-estados que solo serían un bocado para Ahmadinayed y sus ayatolás. Bastantes problemas atraen a La Meca las peregrinaciones-provocadores de los shiíes iraníes cada año en las grandes peregrinaciones.

El miedo a que los árabes musulmanes vean a las democracias occidentales como colonialistas que además de abatir aviones y bombardear instalaciones militares, decidiésemos dar muerte a Muhamar Gadafi paraliza a muchos occidentales. Unos políticos de la izquierda más rancia denuncian el interés de los occidentales por el petróleo libio. Yo estuve en Trípoli en 1973, enviado por TVE cuando se anunció la fuerte subida del petróleo. Había un hombre llamado Massoud que nos pareció a todos como un razonable interlocutor para los occidentales, especialmente para Gran Bretaña y Francia que tenían las mayores concesiones petroleras. Nadie va en busca de un petróleo que ya explotan los petroleros Americanos, Británicos y franceses principalmente.

Los que comparan la intervención en Irak con la de Libia no saben de qué hablan o no conocen las principales diferencias. En 1991, cuando se liberó (con Resolución de la ONU el territorio kwaití invadido por Sadam Hussein, al llegar las tropas a la frontera con Iral Bush padre dio la orden de no seguir avanzando. George W.Bush no consiguió que su padre fuese hasta Bagdad y derribase al dictador. Cuando llegó “el niño” a la presidencia de EE.UU, sin autorización del Consejo de Seguridad, se lanzó a esa guerra sobre mentiras: No había armas de destrucción masiva, Irak era el más laico de los países árabes, exceptuado Líbano, no daba cobijo a al Qaeda que, entró más tarde en la contienda. En Libia hay una resolución 1973 que avala la intervención de la coalición que actualmente ha abierto y mantiene el espacio9

La vida secreta de Walter Mitty (Dany Kaye) fue una película de 1947 que tuvo un enorme éxito en España cuando llegó unos años después. Relata la vida de un empleado de una editorial, que durante el trayecto en autobús al trabajo, ve un cartel de una película de guerra y se imagina a sí mismo combatiendo en el aire con un avión nazi y lo derriba, sueña con actrices que conquista (Virginia Mayo) y dentro de su monótona existencia, sueña, sueña y sueña pero es incapaz de realizar uno solo de esos sueños.

Hay tantas clases de españoles como especies en un jardín botánico. Sin embargo, estos tienen en común que están bien enraizados. Los de fuera de la floresta, los que se liberan de las apresantes raíces, son otro tipo de españoles, son los que han movido España. Pero hablemos de los enraizados.

Sueñan mucho pero en lo que ellos denominan realismo. no el realismo de los sueños sino el de los garbanzos. Cuando veo jóvenes veinteañeros manifestarse exigiendo que no se suba la edad de jubilación, me quedo perplejo.  ¿Jóvenes veinteañeros que ya están pensando en la jubilación ? Se me antojan arrugaditos como esos casos de envejecimiento prematuro que vemos en muchachitos, algunos en América Latina. No concibo que la piel tersa se vea ya, a los veinte años, curtida como si tuviese 80.

Muchos como yo, hemos pensado en nuestra pensión cuando hacía tiempo que teníamos derecho a ella. En mi caso hasta los 70 no tuve curiosidad por mi historia laboral. ¡Un desastre!  ¡ 347, 60 euros mensuales de pensión mínima ! Lejos de mi la idea de quejarme. Yo elegí depender de mi mismo. Por supuesto que la edad requiere cierta dependencia, alguien que me limpie la casa, se ocupe de lavadora y plancha y ordene el frigorífico con los platos precocinados que yo mismo caliento y me como en el salón, frente a la tele protegiendo mis rodillas con mis célebres manteles: hojas de viejos periódicos. Es lo propio de un periodista.

No concibo que haya gente que no tiene más aspiración que ganar unas difíciles oposiciones como si fuese para ellos un salvavidas que el Estado lanza al mar de la vida para que lo recojan quienes han aspirado vivir dentro de la seguridad más sofocante que la que se encuentra en ciertos invernaderos almerienses. Trabajan con horarios fijos y calendario laboral, a la vista, siempre presente en la pared con foto de mares azules y Palmeras. Empiezan el año calculando los puentes que piensan utilizar para irse a playas tan abarrotadas de gente como las rocosas orillas de los mares del cono sur repletas de focas y leones marinos. Es una vida concentrada en los días marcados de rojo de los puentes y la mente en Benidorm.

Sus ascensos en la empresa o en los organismos oficiales,  se celebraban con patatas fritas, pistachos, vinillo o cerveza y ruidosos brindis y abrazotes de hombre. Al día siguiente aparecía en su nuevo despacho con el traje de los domingos, la corbata parecida a la del jefe y un paso firme sobre el piso de su lugar de trabajo.

Hace medio siglo, y hasta hace poco, la gente que buscaba un trabajo seguro, acudía a las empresas con la recomendación de algún ex-jefe que certificaba que había trabajado durante veinte años en tal o cual empresa. Aquello era una garantía de que el hombre era más fiel que Rin-tin-tin o un San Bernardo. Si nos remontamos a los años cuarenta, traía como recomendación la de un cura amigo que certificaba sus buenas costumbres. Todas aburridas y reiterativas pero servían para decir que el hombre, de rojo, no tenía nada.

Los tiempos han cambiado. Hoy, la persona que vale, la que buscan empresas y administraciones de diverso nivel del Estado, es la que ha pasado por media docena de puestos de trabajo en una década. La razón es que se busca al empleado capaz de adaptarse a las nuevas tecnologías, manejar herramientas con las que nunca soñó encontrarse. La capacidad de adaptación solo se consigue con el culo inquieto, nunca casándose con una máquina o un sistema de trabajo hasta que la muerte nos separe.  Es patético cuando nos encontramos en la pantalla del Telediario a hombres que preguntan con cara de incredulidad:”¿Quien me va a dar trabajo a mí que tengo 55 años?” ¿ Cuanto tiempo de su  vida habrá dedicado a aprender otro oficio o actividad ?

Mi concepción del ser independiente no se parece en nada a los buscadores de seguridad que acaban intelectualmente vaciados por la rutina. Las risotadas de barra de bar mientras se juega a los chinos es, para algunos, el éxtasis de la vida. Hablar del partido de fútbol del domingo pasado o del que viene, convierte al empleado que desayuna dos veces cada mañana, una en casa y otra en la oficina, en pobre esclavo de la rutina y Seleccionador Nacional de Fútbol, in pectore.

La seguridad no es la forma racional de vivir. Cuanto más nos aguante mamá, nos dé de comer una administración del Estado o las empresas donde nos arropan miles de semejantes, más creemos que somos felices. Hasta que llega un día en que a los 55 años, no sabemos que hacer. Sin saberlo, nos han monitorizado desde la cuna hasta el Cementerio. Somos incapaces de tomar las riendas de nuestras vidas, formarnos, viajar, leer, conocer otras actividades distintas de la nuestra de siempre. El autoempleo exige cierto amor a la aventura. Llamar “aventurero” a quien se construye su propia vida fue, durante mucho tiempo, una descripción peyorativa de hombres y mujeres.

Tengo amigos que hacen difíciles oposiciones a un departamento gubernamental para asegurarse el resto de su vida. Eso es como ir a la ferretería a comprarse unas esposas y cadenas, me parece lo mismo. ¿Por qué los organismos oficiales creen que quien se aprende de memoria 200 temas es más válido que quien se conoce a si mismo y sabe que ser dueño de su destino es algo que ninguna universidad va a enseñarle?

Cuando veo un albañil de edad avanzada que declara en la televisión que no sabe hacer nada fuera de la albañilería, uno lamenta que no le hayan enseñado, en sus ratos libres, a formarse en otra profesión u oficio, algo que le sirva de agarradera si las cosas vienen, como ahora, mal dadas para la construcción. Hombres y mujeres deben dotarse de medios de defensa ante despidos o divorcios. ¡Cuantas mujeres han aguantado un maltratador en casa porque económicamente dependen de él ! Fuera de ese hogar ella no sabe defenderse por sí misma. Está a la merced de todas las desgracias.

La crisis que estamos viviendo, ha venido a despertar la imaginación de muchos que perdieron un puesto tan seguro como los muros de El Escorial. Hay gente que vende tartas desde su casa, quien acepta suscripciones de tomates ecológicos, que sacan perros a pasear, que utilizan su moto o bicicleta comop recadero, profesor de aprendices deseoso de aprender el uso de Internet, escaneadores, organizar congresos reunioendo información hotelera, tarifas de avión, pactando con organismos, organizar fiestas infantiles, lector@ para mayores etc….las ideas son infinitas. Lo único que no es rentable, es el lamento continuo, echar la culpa de nuestras desgracias al gobierno de turno o al destino.

Las nuevas tecnologías van a crear nuevos puestos de trabajo que, hasta ahora, no existían. Otros van a desaparecer como desaparecieron los serenos asturianos y gallegos de las calles de Madrid. Pero lo que no tiene futuro es que sigamos siendo un país de albañiles y camareros como hasta ahora. Las proporciones de estos dos empleos en el conjunto de las profesiones y oficios, no se corresponde con ningún país avanzado de nuestro entorno.

Hablar de una política extranjera coherente, no siempre es fácil. Desde mediados de Enero, hemos asistido a un tsunami de pueblos decididos a quitarse de encima dictadores multimillonarios y derrochadores mientras mantenían una población jóven desempleada, sin posibilidad de prosperar y con un aumento brutal del coste de la vida. Algunos de esos países, como Argélia, Libia y, en menor medida, Egipto, tienen petroleo abundante. Los países del Golfo, con mucha menor población y unos sueldos elevados, pero sin liberftades, no se esperaban sublevamientos como los del Norte de África.

Occidente, desde los tiempos de la descolonización, eligió hombres de paja para proteger la explotación de las riquezas de esos países. Es el caso de Bélgica que abandona el Congo dejando 13 bachilleres para formar el primer gobierno. La región de Katanga con su capital Elisabethville (Eville, para los amigos), era como una ciudad del Far-West. Allí conocí en 1956, cuatro años antes de la independencia, un portugués, de profesión mecánico, que había sido propietario de 6 talleres de reparación de automóviles y que, en una partida de poker, acababa de perderlos.  Las ostras a las que me invitó en el aperitivo, habían llegado en avión desde Ostende, aquel mismo día. Se gastó 100 dólares entre tres. “No me preocupo, trabajo en uno de mis ex talleres pero en la próxima partida, le arrebato todo.

Tchombé, que tuvimos viviendo opíparamente en España durante años, era el presidente de una región secesionista, Katanga, en lucha contra el gobierno de Lumumba en  la capital del país,  Leopoldville (hoy, Kinshasa). La Union Miniére du Haut Katanga (UMHK) pagaba los mercenarios que combatieron durante la guerra de los Simbas (leones). Un amigo mío,  Alberto Satrustegui fue mercenario en aquella guerra a la que asistió Miguel de la Quadra como periodista por el programa “A toda Plana” que yo dirigía para TVE. En Stanleyville (hoy Kisangani), Miguel rescató un cáliz de una misión española destruida cuyas monjas fueron violadas por los Simbas. Todas abortaron en Málaga con autorización del Vaticano.

Las minas de Kolwezi, propiedad de la UMHK hacían de la región el segundo productor mundial de cobre, extraía uranio en cantidad y poseía minas de diamantes de primera categoría. Aquello bastó para asesinar a Patrice Lumumba y sabotear el avión del Secretario General de la ONU, Dag Hammarskjöld que se estrelló en N´dola, la zona fronteriza con Zambia. Años más tarde, Moisés Tchombé murió en otro “accidente aéreo” entra Palma de Mallorca y Argel.

Casi todas las potencias coloniales explotaron las riquezas de nuestros antiguos territorios  africanos. La educación, el negocio limpio y justo de socios  sin escrúpulos, no ayudó a dejar instaladas democracias homologables y en el caso de Bélgica, dejó una clase: los “évolués”, como se denominaba a los negros que habían aprendido a leer y escribir. Un “exito” tras unsiglo de ocupacikón.

El presidente Rodríguez Zapatero, ha realizado un viaje a los Emiratos del golfo que, gracias al petróleo, se han convertido en una cadena arquitectónica sin parangón. El escandaloso modo de vida de los jeques contrasta con el del pueblo aunque este tenga buenos sueldos en países donde el costo de la vida es muy elevado. Arabia Saudí, se formó porque Abdel Aziz ibn Daud se casó con hijas de jefes tribales consciente de que el Corán prohibe luchar contra tus familiares. Así son tan numerosos que en Djedda había en 1962 una Escuela Privada (Madras al Saudiya) con 400 alumnos que se llamaban … Saud.

Con una rapidez inusitada, solo comparable al viaje relámpago de David Camerón a Egipto, Rodriguez Zapatero se olvida de los principios que le valieron la elecciñon de 2004 y acude a Catar y a unos Emiratos que están siendo socavados por sus súbditos. No son pobres los que se agitan contra estas monarquías pero sí gente que reclama sus derechos  civiles. Algunos tienen problemas con población chií cuando la mayoría de la península es suní. Los acuerdos con Catar y los Emiratos Árabes,  han impedido a ZP hablar sobre derechos humanos como suele hacer Barack Obama en sus viajes. Por supuesto que costará quitarnos la venda de la “Real Politik” si andamos buscando inversiones millonarias en un momento en que el dinero del petróleo sube insistentemente.

Toda Europa hace lo mismo con la “Real Politik”, en Túnez Zapatero sabe que no tienen petróleo y que son unos competidores nuestro en el campo del Turismo pero ha ofrecido ayuda técnica y no creo que pueda España, unilaterálmente, ayudar económicamente sin el apoyo  del resto de la Unión Europea. Por lo demás, ni inmiscuirse en cuestiones de Derechos Humanos mientras intentamos llevarnos inversiones de los sátrapas del Golfo. Y es que nosotros somos los golfos al olvidar a las poblaciones y sacar sumas millonarias a los amos del crudo..

En España el sentido de la propiedad ha tenido múltiples acepciones. No hay que creer que si algunos tienen formas modernas de altruismo, siempre fuimos así. Hemos practicado la rapiña en América y en la misma España. Algunos han heredado ese fenómeno y lo han transmitido a sus descendientes. Hubo un tiempo en el que guerreando contra la España musulmana, algunos cristianos se apoderaron de vastas extensiones de Andalucía convirtiéndose aquellas propiedades, logradas como botín de guerra, en latifundios modernos igual que antes lo fueran de los invasores musulmanes,.

Y nació en aquellos tiempos,  el hambre de tierra de los pobres jornaleros que ha llegado hasta nuestros días diversificándose en afán de cultivar una extensión suficiente para vivir o en acceder a la vivienda. El espíritu de aventura que caracterizó una época de nuestra Historia se convirtió en pequeños afanes de supervivencia y seguridad. La guerra civil obligó a buscarse la subsistencia fuera de nuestras fronteras. De tres generaciones que contiene un siglo, dos vivieron la aventura forzados por la guerra civil y la dictadura del pan negro, de Yeserías, de los maquis, de los robagallinas., las alpargatas y el estraperlo.

La busqueda de la seguridad nació en esa diáspora. El sueño de alcanzar la Gloria, con mayúsula, se reducía a comer a diario, cambiar las alpargatas por zapatos bien brillantes, incluso de charol para los peques y con los ahorrillos, se fueron comprando un piso o una casita en la patria chica. Y regresaron con hijos bilingues cuando no de doble nacionalidad. a partir de ese momento, empezaron a maleducarles, a darles lo que ellos nunca tuvieron. Vino la tercera generación del siglo y solo conocían las crisis de antaño que contaba el abuelo, pero ya se sabe, los abuelos chochean, cuentan batallitas mientras los hijos y los nietos mueven la cabeza como si empatizasen con el relato pero, en realidad, corroborando la senilidad. Ellos son la “generación del nintendo”, no entienden de aquellas cosas.

La gente joven se creyó que el Estado democrático iba a asegurarles techo y trabajo porque es lo que dice la Constitución que “todo español tiene derecho a una vivienda digna…”. Otro tanto para el trabajo. Después de eso no extraña escuchar en la televisión quejarse de “nuestra embajada que no nos ha ayudado en nada”. Ellos dicen “nuestra” como si fuese de su propiedad. “¡Es embajada de España, señora!” les decía el diplomñático Alberto Pascual a una a la que habían robado en el extranjero. El brutal incremento de las oposiciones a funcionario subraya esa obsesión por la seguridad. El sueldo mensual, la imposibilidad de despido a un funcionario, la vivienda en propiedad y tras eso convertirse en un árbol firmemente enraizado. La movilidad laboral en España no tiene parangón con ningún otro país de la Unión Europea.

En Irlanda, los jóvenes, sin quejarse, aunque con cierta amargura, reemprenden el camino que tantos irlandeses tomaron a lo largo de los siglos: la inmigración. Aquí, la solución que se busca es sencilla, llevar a la Moncloa al Partido Popular. Después, si Rajoy, como mucho creen, no cumple con su promesa de crear todo el empleo que haga falta, se votará a la izquierda. Con el paro ha venido la xenofobia: los extranjeros que se vayan a sus países…este es nuestro!

La mujer española  es siempre propiedad de alguien, de sus padres, de su marido, de sus hijos. Propiedad hereditaria, servicio a domicilio: no está bien que los padres vayan al asilio, no está bien que el marido no esté bien atendido y si pega una bofetada porque ella se quiere liberar, se la mata….al fin y al cabo ¿No hay quien mata a su galgo cuando ya no le sirve? Los hijos no cambiarían el hogar materno ni el botellón del viernes con los amigos por un puesto de trabajo en Alemania. Hay quien lo ha declarado riendo en la pantalla de televisión, durante el telediario.

Se habla de la ley Sinde y aparece enseguida la expresión “Propiedad Intelectual”.Estamos en la Era de la Justicia y ello significa compartir que unos no tengan tanto y otros no tengan tan poco. Los intermediarios, gracias a Internet, están desapareciendo. Ya se compran tomates RAF de Almería, por suscripción. Yo he renunciado a vender mis fotos a través de agencias que se quedaban con el 50% solo me queda, por sentimentalismo, Rex Features de Londres. No me vende casi nade y cuando me quejo, Frank y Sue Selby, me dicen que ellos están viejos y sus hijos “no quieren trabajar el negocio” que, tras huir de la guerra mundial, montaron hace medio siglo en Londres, casi el tiempo que lo he tenido de amigo y agente.

El intermediario ha sido uno de los desastres de la organización comercial del  mundo cuando su avaricia lo ha perdido. Miremos hacia donde miremos, hay gente que no produce, que se lñimita a comprar en un sitio y llevarselo a los revendedores qa1swq. A 8 centimos compraban los pepinos de invernadero almeriense cuando el costo de producción era de 38 y en el Super de mi barrio estaba a 1,70 euros. Internet elimina los intermediarios y gracias a ello  podrá vivir mejor el agricultor y pagar menos los compradores.

La propiedad, la riqueza, van a reducir las enormes diferencias que todavía existen en la tierra. No es posible que medio mundo tenga problemas de obesidad y que la otra mitad del planeta viva siempre con la hambruna encima. Para ser feliz, no es necesario poseer tantas cosas, amasar fortunas. Basta con amueblar el cerebro de nuestros hijos para que lleven consigo, allá a donde quieran ir, su inteligencia, su formación, su capacidad de improvisar y de ver lo divertida que puede ser la vida siempre que se tenga un mínimo razonable para la supervivencia de un ser humano. Estamos viendo cómo, gracias a Internet se han sublevado 200 millones de seres humanos sin que un líder común los dirigiese. Fué un jóven tunecino, Mohamed Bouazizi, que se quemó a lo bonzo, quien prendió la mecha e incendió 5.000 kilómetros de la región sur del Mediterraneo y Oriente Medio. No son necesarios los caudillos salvapatrias. Basta un teléfono móvil. Es un arma letal para los dictadores.