Enrique Meneses

La primera vez que entrevisté a Manuel Fraga Iribarne, en su oficina de Alianza Popular, detrás del Palacio de la Prensa de Madrid, fue para la revista LUI, mensual francés calcado de Playboy de la que yo era su director. Fue una entrevista sin censura en aquellos años del principio de la transición.   El hombre que teníamos todos por un ogro durante su etapa de Ministro de Información y Turismo, el que llamabamos “Manolo Tijeras” desde que cortó el cable del molesto teléfono que le interrumpió tres veces seguidas durante una rueda de prensa en su despacho, aceptó una entrevista con una revista plagada de chicas desnudas integra y explícitamente. No me encajaba con la idea que los periodistas de entonces, teníamos del personaje. En los meses siguientes, sufrí 18 procesos por “escándalo público”.

Muchos años más tarde, siendo Fraga Senador, recibí una llamada de Elena,  su secretaria:” don Manuel quiere verle para tratar de la Transición cubana”. Dije que podría acudir al Senado al día siguiente si fuera necesario. “No, don Manuel quiere leer antes su libro “Fidel Castro” y sus memorias, “Hasta aquí hemos llegado”. Cuando me extrañé que leyese los dos libros en una semana, Elena me informó que Fraga había seguido cursos de lectura rápida.

Llegué minutos antes de la cita. Siempre he sido un reloj suizo en mis citas y aún procuro serlo a mi edad. Don Manuel apreció mi puntualidad. Enseguida entró en materia: “Antes de hablar de Fidel Castro quiero comentar un par de cosas de sus memorias… ¡Hay que ver lo que ha bebido y follado en su vida!” Me pilló a contrapié. “Supongo que usted, como yo,  habrá aprovechado lo que pudo,. como todos”. Soltó un bufido incomprensible y pasó a otro tema. “He visto que es usted de la familia propietaria de Plata Meneses. La nuestra era muy pobre y con 12 hijos. Mis padres decidieron emigrar a Cuba y con el primer dinero que ganaron, compraron una cubertería de plata inglesa y dejamos la de Plata Meneses para diario”. Me reí por dentro de la infantil coz que me acababa de largar. Me encantan los personajes que no tienen encefalograma plano. Era el mismo “Manolo tijeras” que un día le espetó al alemán Walter Haubrich, decano de los corresponsales extranjeros en España, decano
de la prensa extranjera en España: “Usted aprenda primero español y después haga preguntas”.

Hablamos de sus frecuentes estancias en Cuba donde Fidel siempre le había alojado en el Pabellón de huespedes ilustres. “En cierta ocasión me encontré con Eduardo Barreiros, (el hombre de los Dodge-Barreiros,)  camino de un hotel español para ducharme. Expliqué al famoso mecánico que no funcionaba la ducha ni el baño en la residencia. Le dije que me había quejado varias veces a Fidel pero nadie acababa de resolver el problema. Eduardo me recomendó llamar a Raúl. Cuando lo hice, apareció en la casa un pelotón de especialistas del  ejército que rehizo el cuarto de baño en  una mañana.

Cuando salí del segundo encuentro que tuve en el Senado, me llevé la promesa de que me escribía un texto de prólogo para un libro que tengo preparado con el fín de sacarlo en la semana que muera Fidel. El epílogo se lo pedí a Santiago Carrillo y ambos textos están en manos de Eduardo Riestra, mi editor. Fraga no me respondía cuando le hacía ver la disparidad de criterios entre él, Fraga Iribarne, José María Aznar y el PP pidiendo sanciones a Bruselas contra el régimen de los hermanos Castro. Nunca me aclaró el tema y solo me queda deducir que “Gallego no muerde gallego”.

A modo de post-data: … “La Patada de Fraga” (título sugerido por la madre de Francisco Cilla) o cómo escribí el post que encabeza este tema. Todo sucedió entre la una y las dos de la madrugada del  lunes 16 de Enero, recién conocida la notocia del fallecimiento a travé de Rosa Jiménez Cano. Como acostumbro a trabajar, busqué el título y encabecé el post precedente, Ha muerto Fraga: “Gallego no muerde gallego” Y cerré el ordenador con intención de escribir el texto a primera hora, sobre las 8 y 30 horas. Fui apagando luces y avanzando en la oscuridad, tropecé con algo y salí volando con vaso, agua, iPad, mascarilla de oxígeno y papeles para leer nada más despertar.

El  móvil cayó a diez metros de mi y otro tanto el inalámbrico. La medalla de teleasistencia no la llevaba puesta por lo que solo me quedaba una solución después de infructuosos intentos de ponerme de pie: Rampar a lo comando hasta el sillón donde había trabajado todo el día. Lo conseguí. Decidí  descansar en el sillón y aguardar la mañana. Me quedé dormido sobre el teclado hasta las 4.30. Aquel rato me sentó muy bien aunque con fuertes dolores si movía mi pierna izquierda, donde estuve operado de femur el dia del atentado de Al Qaeda en Londres, en 2005. Y empecé a escribir la historia de mi relación con Fraga que encabeza este post.

Durante semanas, la represión siria del presidente Bachir al Assad contra el sublevamiento de su pueblo ha ensangrentado los medios de comunicación occidentales quejándose de la inacción de la Comunidad Internacional.  La incapacidad del Consejo de Seguridad hasta ayer para emitir una severa  condena al régimen de Damasco se debía al rechazo de China, por el separatismo Xinjiang Uygur, de la India por el caso Cachemira y de Rusia por la guerra de secesión Chechena,  porque todos tienen movimientos separatistas que combatir y no desean la intervención en lo que consideran “asuntos internos” de su incumbencia.

En 1958, el (raís) Presidente Chukri el Kuatli de Siria aceptó a contratiempo la unión de Egipto y Siria. Hay que decir que desde la nacionalización del Canal  de Suez y la infructuosa guerra de Israel, Francia y Gran Bretaña contra Egipto para recuperarlo, dio vuelos al Pan-arabismo.  Dos años después nacía la República Árabe Unida (RAU) a la que pensaba unirse también Yemen. Pero esto último no cuajó.

Uno de los sueños tradicionales de los sirios es dominar el  Creciente Fertil en forma de media luna de la que las puntas serían Líbano y la otra Irak. Damasco se consideraba capital de su utopía. La revista americana TIME, publicó un trabajo en el que acusaba a Abdel Hamid el Sarraj, jefe de los Servicios Secretos sirios, como responsable de la unión de se su país  con Egipto en contra de la voluntad del presidente Chukri el Kuatli del que afirmaba que estaba preso del Coronel.

Tan pronto como salió la noticia en el semanario americano, la tribu de corresponsales extranjeros y enviados especiales de Oriente Medio, desembarcó en el Hotel Omayad de Damasco. A los pocos días, ante la imposibilidad de entrevistar al Jefe de los Servicios secretos por que nadie daba razón de él, después de comprobar que la modesta tienda de fotografía de donde TIME obtuvo una foto de Abdel Hamid el Sarraj para un pasaporte, había cerrado por moivos desconocidos, la mayoría de los periodistas extranjeros empezó a largarse de Damasco.

Yo decidí quedarme y buscar otros medios de encontrar al Jefe de los Servicios de Inteligencia del que se nos decía, de forma oficial en los diversos ministerios, que estaba de viaje en el extranjero, que no representaba nada en el gobierno del país, que estaba siguiendo un tratamiento médico en Europa y otras excusas. A mi se me ocurrió que un jefe de los servicios secretos de un país, no cambia de domicilio ni de costumbres aunque su grado militar y sus poderes hubiesen cambiado desde su vida anterior al nombramiento.

En Siria, al menos en aquel entonces, las guías de teléfono no llevaban la dirección del abonado. Solo el teléfono, mediante el cual, el interesado te daría su dirección si aceptaba que acudieses a su domicilio. Buen sistema para evitar intrusos publicitarios u otros. Me lancé al souk de Damasco en busca de una vieja guía telefónica. Me llevó horas y ver caras incrédulas que me miraban cuando rechazaba la guía nuevecita que me ofrecían los comerciantes. “Much guedida“, no me interesaba nueva. Solo me valía una vieja, aunque fuese cochambrosa.

Por fín encontré una cuyas páginas tenían las puntas superiores de las páginas ennegrecidas de pasarlas con dedos sucios miles de veces. Y allí estaba lo que yo buscaba: “Abdel Hamid el Sarraj, liutenent of the Syrian Army“, seguido del número de teléfono. Había encontrado el hilo inicial de la madeja. Pero faltaba anudar cabos.

Si llamaba durante el día, lo más probable es que respondiese un ayudante de los varios que tendría el bikbachí (coronel). Había que esperar la noche bien adentrada para llevar mi plan a buen puerto. Pasé toda la tarde en la habitación del hotel planeando mi charla con el hombre. Me tomé unos güisquis para aclararme la voz y me redacté un texto en francés que todo el mundo habla en Siria desde que fuera Protectorado de la República francesa. Por fín llegó la hora que yo había fijado como idónea para mi plan: las 3 de la madrugada. ¿Quien iba a tener un ayudante junto a su cama durante la noche? Tenía que iniciar mi discurso dando a entender que yo había reconocido su voz cuando escuché un adormilado “¿Min emta? (quien es).

– Coronel Aabdel Hamid el Sarraj, la prensa americana asegura que el Presidente Chukri el Kuatli es su prisionero y que la unión con Egipto es obra suya. A mi me dicen los organismos oficiales de su país que usted está de viaje,  enfermo en el extranjero…etc…. Yo me marcho mañana y publicaré en Paris Match que el presidente no es su prisionero pero que usted  SI es prisionero de todo el gobierno.

En este punto me detuve. Hubo un instante de silencio y el hombre rugió:

“El Presidente Chukri el Kuatli no es mi prisionero pero puedo asegurarle que yo ¡NO SOY PRISIONERO DE NADIE !” “Bien, le repliqué,  pero usted ignora que Paris Match quiere entrevistarle sobre la RAU (República Árabe Unida) extraño para alguien que sabe todo lo que sucede en el país en su calidad de Jefe de los Servicios Secretos”.

– ¿Donde está usted alojado ? — “En el Omayad”

– A la vuelta del hotel está el Cuartel General del Ejército. le espero hoy a las 10 de la mañana..”saa áchara” subrayó en árabe.  — No me dejarán pasar el control, expliqué.

– Mi ayudante estará en la garita de entrada a las 10 en punto.

Todo salió bien. Estuve más de una hora con él. Mi compañero, amigo y maestro de fotoperiodismo, el iraní Sharokh Hatami, hizo todas las fotos que quiso mientras yo entrevistaba al Coronel durante más de 90 minutos. Dos horas más tarde salíamos para Beirut en taxi. No queríamos arriesgarnos con el envío a París desde Damasco. Lo hicimos desde el Líbano y luego regresamos a El Cairo… ¡ Misión cumplida !

Mr Roig era un mallorquín muy conocido en Manhattan  por su excelente y veterana Librería española. Cuando estuve involucrado hasta las cejas en el “ABC de las Américas” desde el diseño del proyecto hasta mi dimisión en diciembre 1972 tras anunciar que la empresa no aguantaría más allá de marzo 1973. No me equivoqué ni de un mes. Esta librería hispana vendía nuestra publicación y de ahí nuestro contacto con aquel emigrante balear.

El señor Roig conocía muchas historias de los españoles que llegaron a Nueva York como emigrantes en los años treinta y cuarenta. Acaba de inaugurarse en Manhattan una exposición sobre aquel grupo de españoles, la mayoría de los cuales conoció personalmente el librero. Uno de ellos era Gregorio Bustelo, un gallego que pasó malos ratos buscando trabajo en la Gran Manzana. Todos los días caminaba varias cuadras para llegar a la oficina de empleo pero siempre se detenía a mitad camino para respirar el aroma de un rico café que salía del ventanuco, a ras de la acera, que aireaba una habitación en el sótano del edificio. Después de reconciliarse con la vida, gracias al vivificante olor, regresaba a la habitación de alquiler donde le aguardaba su mujer.

En lo que he buscado por internet para comprobar la vida de este hombre, no he encontrado nada que se corresponda con lo que Roig –cuyo nombre no recuerdo ni encuentro en mis blocs de notas– me contó. El gallego, harto de buscar trabajo en el largo período de penuria que siguió el crash del 29, habló con el dueño de la máquina tostadora de los granos de café y llegaron a una fórmula por lo que Gregorio se la compraba y pagaba con parte de las ventas. Su éxito fue combinar varios tipos de café y crear una aroma especial en los cafés Bustelo.

La forma americana de hacer café no es muy apetecible para el gusto europeo pero eso no tiene nada que ver con el producto, sus mezclas, tostado y molido. Cuando se habla de café en Estados Unidos, solo existe el nombre de Bustelo. Apenas se sabe lo que es Nestlé o su marca  Nescafé. “Café Bustelo es el brebaje de los estadounidenses  a cualquier hora del día.

Cuando tantos jóvenes españoles de hoy andan intentando capear el temporal de la crisis actual, deberían poner a prueba su imaginación y despertar el espíritu de aventura que hemos tenido los de generaciones anteriores. Abuelos y padres que han pasado mil calamidades, cuando surgiero de los años oscuros, no han sabido educar a unas nuevas generaciones que yo denomino “del Nintendo y los Jeans de marca”. De buena fe, han querido dar a sus hijos e hijas, los caprichos que ellos no disfrutaron. Se han olvidado de que la ley del menor esfuerzo solo conduce al embotamiento de la mente.

Hablar de “generación perdida” es una estupidez. Vagabundear por el planeta buscándose la vida uno mismo no es desperdiciar el tiempo sino perder el miedo a lo desconocido, ver cuan diferentes son los tipos de consumo en otros pueblos, cómo otros jóvenes de países menos ricos se las apañan con muy poco para sobrevivir, encontrar nuevas ideas Las características del emigrante se resumen  principalmente a dos: 1) son valientes y por eso marchan hacia lo desconocido y 2) aceptan trabajos que muchos autóctonos no quieren y que, en el entorno habitual del inmigrante, no aceptaría.

Antes de que se les acabe el paro ¿no estaría bien que  varios jóvenes se uniesen para desarrollar proyectos en cooperativa reuniendo el dinero que el gobierno les iba a ir pagando mensualmente a cada uno de ellos. Un buen plan y asesoramiento de mayores experimentados en diversas disciplinas pueden sacar adelante a un grupo de chicos y chicas que, de momento, se olviden de las carreras universitarias que hicieron. En las escuelas de negocios de Estados Unidos se explica lo que ha sido y es el sistema cooperativo de Mondragón. En un país extremadamente individualista, los americanos están fascinados con la exitosa experiencia vasca. Es materia digna de reflexión para una generación que, más que perdida, está desorientada.

El informe de la EPA se basa en los datos de 30.000 familias fijas para sondear periódicamente. Unos 180.000 personas. Fueron elegidas en función de su representatividad. en la estructura de la sociedad del país considerado. Así, el género, las edades, las actividades, la educación, todo está presente en los porcentajes correspondientes. ¿Pueden los encuestados mentir? Ciertamente. De ahí que  existan  diversos índices de error, por engaño o involuntarios, a la hora de contestar.

Hace muchos años tuve en mis manos un recorte de periódico donde un profesor de sociología, no recuerdo si de la Universidad de Valladolid o de Salamanca, daba una cifra de actividad sumergida del orden del 20%.  Aquel recorte se volvió amarillo con el tiempo y acabé traspapelándolo. Hace unos años volvió a reaparecer el tema de la economía sumergida y la cifra que más sonó fue la del 23% de este capítulo. Parece una bagatela pero cuando vemos que la oposición no cesa de repetir que tenemos el 20,09% de tasa de paro, doble de la europea (olvidando el “ladrillo” que no han padecido los demás países de la UE) uno se hace muchas preguntas.

Puede que haya empresarios que no entregan a la Seguridad Social las deducciones que hacen en la nómina de sus empleados, algunos trabajadores callan y no preguntan pero sobreviven gracias a ello. Hay quien cobra paro y seguramente está retribuido en un trabajo sumergido con lo que redondea sus ingresos. ¿Es posible que gente que trabaja aproveche la situación económica para no cobrar con factura y esquive las retenciones legales obligatorias? La complicidad se produce entre cliente y trabajador.

El 20/23% de la economía sumergida ¿se aplica al PIB de España o significa que un 20% de personas que figuran en el paro no lo está porque lleva su actividad soterradamente? Confieso que no sé cómo manejar esa importante cifra de 23% de economía sumergida. ¿Se aplica al PIB –y en ese caso se suma o resta del oficial o se trata de ciudadanos retribuidos en la más estricta ilegalidad y sus emolumentos no se contabilizan en el PIB español? ¿Hay “parados” que cobran del gobierno y de empresarios-piratas poco escrupulosos? Me gustaría que algún experto me aclarase lo de la economía sumergida y a quien debe imputarse ese 23% en que se sitúa, al PIB. Según la Wikipedia, la cifra total asciende a $1.438.356 millones (€1.150.685 millones) en cuyo caso el valor de la economía sumergida representaría 264.653 millones de euros.

En mi vida hay cosas que me han apasionado y otras que me han dejado indiferentes.  Algunas que defiendo a rajatabla y otras que dejo que cada cual se las apañe. El periodismo ha sido, y sigue siendo, mi pasión. Como freelance he realizado los reportajes que me atraían, me he interesado por los personajes que destacaban por su personalidad, que no daban o dan encefalograma plano. Dentro de mis aficiones no se encuentran ni el boxeo ni la tauromaquia lo cual no significa que no me guste un buen combate o una lidia de renombre. Así es como “cubrí”, en la jerga periodística, el combate por el título mundial de Pedro Carrasco contra Mando Ramos y seguí a Manuel Benitez, el Cordobés, a principios de 1964 por la Francia taurina, Barcelona y Madrid donde tuvo una  cogida durante su presentación en Las Ventas.

Enrique Gil de la Vega, Gilera, el especialista de deportes del ABC tenía que elegir entre un Real Madrid-Manchester United en Gran Bretaña y el combate de Pedro Carrasco por el campeonato del mundo de los pesos ligeros que se celebraba el 18 de febrero de 1972 en Los Ángeles . Torcuato Luca de Tena me pidió hacer la crónica del Ramos-Carrasco pese a que le confesé que no sabía lo que era un “gancho”, un “punch” o un “uppercut“.  Utilicé al propio Pedro, descansando en calzoncillos en su cama del hotel, el día mismo del combate, para que me diese un curso intensivo de boxeo. Por cierto que estando los dos solos en la habitación, entró el Morrosko, José Manuel Urtain y me dijo tras la presentación: “¿De verdad eres del ABC? … ¡Te voy a dar una manta de ostias!”. Nunca supe lo que Gilera pudo haber escrito sobre el Tigre de Cestona pero no debió de ser del agrado del peso pesado donostiarra.

Cuando terminó el combate y se dio la victoria al chicano, nos encontramos media docena de periodistas españoles fuera del Sports Arena sin darnos cuenta de que el parking al aire libre se había vaciado muy rápidamente. Llegó el momento de buscar taxis para volver a nuestros respectivos hoteles. Ninguno quería venir a medianoche por aquella zona considerada muy peligrosa. Crucé la calle y desde la cabina telefónica que había junto a una gasolinera, pedí un par de taxis pero ninguno quería saber nada del Sports Arena. Se me ocurrió llamar a la policía y decirles que eramos 6 periodistas y que íbamos a hablar muy mal de Los Ángeles. Les rogué que escoltasen dos taxis hasta aquella zona. Señalé que esperaríamos sentados en una pizzería que yo veía frente a la gasolinera. Tardaron tanto en venir que nos sorprendieron bebiendo cervezas y comiendo italiano. La única solución fue invitar a cenar con nosotros a los policías y los taxistas y así pudimos regresar, de madrugada, al centro de la ciudad.

Tras mi regreso de Estados Unidos, dejando al Presidente John F.Kennedy descansar en el Cementerio de Arlington, tuve que montar la agencia Fotopress para Prensa Española y a la vez seguí a Manuel Benitez, El Cordobés, por las plazas de Arles, Nîmes, Barcelona y Madrid viajando dentro de su propio vehículo donde tenía una litera que ocupaba la anchura del fondo y descansaba en ella de un lugar a otro. Le gustaba que le hablase de la revolución cubana y de la vida en Nueva York. En la muy esperada presentación del torero en Las Ventas, el 20 de mayo de 1964, me subí a lo más alto del graderío con intención de tomar una vista general. Cuando tenía en el visor al fenómeno de Palma del Río, escuché mi nombre gritado por alguien del público. Lo busqué nervioso porque no quería perderme alguna buena foto. Mientras me esforzaba por localizar la persona que me llamaba, el toro cogió a El Cordobés y un grito enorme recorrió la plaza. Yo había perdido la instantánea más importante de mi trabajo aunque no estaba a la distancia adecuada. La persona que me llamaba era Mel Ferrer, el marido de Audrey Hepburn que estaba rodando en Toledo la vida de El Greco y al que hice un reportaje durante la filmación.

En El Cairo, un grupo de colegas se enzarzó en una discusión sobre toros sí o toros no. Para la mayoría, eramos unos salvajes por dar muerte a un animal tan bello que los ingleses paseaban por las Ferias ganaderas con una escarapela en el lomo y, a veces, un premio colgando de su cuello. Por supuesto, como español, los colegas italianos me pidieron contraatacar a los británicos. Les dije que hablábamos de dos especies diferentes dentro de los bovinos. Aunque todos son descendientes del uro europeo, la selección a lo largo de tres siglos ha hecho que su bravura le distinga de los bovinos machos que se premian en la campiña inglesa.

– Si creen que el toro de lidia es el mismo que se cría en el resto de Europa, les dije, que prueben ordeñar un litro de leche de la hembra. Les invito un mes de vacaciones en España si lo consiguen. Nadie se ofreció para intentarlo. Hoy, en el Parlament de Cataluña, se prohibieron las corridas de toros a partir de 2012. Me viene a la mente la consigna del mayo 68: “Prohibido prohibir”. Y mientras tanto seguirán los festejos taurinos, los “corre bous” de los pueblos, algunos como los “embolats” que atormentan a los animales con bolas de fuego en los cuernos. Pero … “escolti, ¡el vot es el vot!”

Laurent Terzieff (derecha). Foto:Enrique Meneses (1961)

Últimamente se me están muriendo personajes que, a lo largo de mi vida profesional, se cruzaron en mi camino o yo en el de ellos. Mi cámara los trató con el máximo cuidado. Laurent Terzieff ha muerto hoy a los 75 años. Grandísimo actor francés, hijo de padre ruso, nacido en Toulouse, trabajó a las ordenes de “monstruos del cine” como Luis Buñuel o Pier Paolo Pasolini. Realicé esta fotografía mientras ensayaba una escena de “El tío Vania” de Anton Chejov en un teatro de “la rive gauche” parisina. Su barba subrayaba el alma rusa torturada siguiendo la tradición icónica. Hace poco moría Lena Horne, la bellísima cantante americana. ¿Quien será él/la siguiente?

La ocasión la pintan calva. Imagínense el cúmulo de circunstancias que se están dando en este momento: los diarios de Newscorp están perdiendo ingresos en ventas y publicidad; Mariano Rajoy sale tocado del ala en el asunto Gürtel, versión fallera; Eduardo Zaplana y Carlos Fabra limpian los Colt 45 ante la mirada enternecida de Rita Barbera; en la manifestación Anti-abortista del sabado 17 de octubre, irán las bases del PP pero ninguno de sus barones. El líder actual del partido ya no juega a manifestaciones de la Episcopal, por ahora tiene que dirigir la Conspiración que tan buenos resultados le dan en las encuestas frente a Zapatero. Pero el que sí estará en la Puerta de Alcalá será Jose María Aznar sacando pecho por si consigue el grito gutural de Tarzán que agrupe al PP combativo.

No son pocos los medios y los periodistas que consideran que Rupert Murdoch (17 meses más joven que yo) está viejo para enfrentarse ahora a los nuevos retos del periodismo internacional. Haber fichado al nieto del periodista Manuel Aznar, no garantiza la continuidad del Imperio de Ciudadano Kane. La debilidad de Mariano Rajoy, que perdió parte de sus pantorrillas ante las dentelladas de Esperanza Aguirre y su jauría, ha atraído al  “killer”, el tiburón que defiende el Derecho a la Vida declarando el Derecho a la Muerte de civiles iraquíes. Durante 8 años, el señor Aznar  pudo prohibir el aborto pero no lo hizo. Ahora quiere que se deje sin regular la interrupción del embarazo. En realidad, el tema no le quita el sueño pero reconoce que es una buena oportunidad para ponerse a la cabeza del peperismo más combativo y, por consiguiente, más alejado de Mariano y “ese amigo del alma” que es Francisco Camps.

En cierta ocasión,  alrededor de 1960,  unos secuestradores exigieron a Brasil la liberación de un número elevado de compañeros en manos de la Justicia de aquel país.  Un general del ejército ofreció una curiosa  solución: “Dennos una lista de los presos que quieren que liberemos. Como no podremos soltar a todos, en el listado, enumerenlos por orden de importancia, de mayor a menor”. Una vez la lista en mano, el militar proponía dar un ultimatum a los secuestradores:“Tienen dos horas para  soltar a los rehenes, de lo contrario, comenzaremos a fusilar a los componentes de la lista, empezando por el que más valoran ustedes.” La idea fue rechazada por contraria a la Ley pero no carecía de sentido común y de poder coercitivo.

En el asunto del atunero Alakrana, hemos querido dar a los piratas una lección de cómo se debe comportar un país civilizado ante el delito. Queremos combatir un enemigo sin patria, leyes o justicia, con nuestros códigos de derecho internacional. ¿Qué ha sucedido una vez que tenemos dos secuestradores en nuestras manos? Ellos están ejerciendo la presión sobre nuestros negociadores. Parece mentira que un hombre de la experiencia y buen hacer de Baltasar Garzón, se haya dejado atrapar en una trampa tan sencilla como la del general brasileño. ¿Qué hará Garzón si la solución del secuestro se eterniza porque rechazamos el chantage de la liberación sin cargos de los dos prisioneros que tenemos? ¿Qué pueden hacer los armadores vascos y gallegos para resolver ellos mismos su problema si Garzón tiene dos secuestradores retenidos y estas son bazas que no pueden jugar salvo que el juez acepte liberar a los dos  somalíes.

No, no se conocieron ni se conocerán, porque si viviese, mi progenitor tendría 115 años, pero sí tienen algo en común. Según mi padre, la gente es necia por dar la propina al personal el día que abandona un hotel. “Hay que darla en el momento en que tomamos posesión de nuestra habitación. Así nos aseguramos un buen servicio durante toda nuestra estancia.” El Comité del Premio Nobel de la Paz, ha aplicado el mismo criterio que mi padre a la hora de recompensar futuras actitudes del Presidente de los EE.UU. El Premio Nobel de este año es una clara invitación a promover el desarme y el entendimiento entre enemigos en zonas candentes del mundo. Una propina por adelantado.